O Mel do Melhor

O Mel do Melhor 22: Alejandra Pizarnik

2006-04-29T00:52:00.000-03:00

A vigésima segunda edição de O Mel do Melhor apresenta poemas da melhor poeta argentina de todos os tempos, Alejandra Pizarnik, do livro Los Trabajos Y Las Noches (1965). Trata-se de uma pequena homenagem aos seus 70 anos de nascimento (29.04.1936 - 25.09.1972). São nada menos do que 20 poemas traduzidos por Lílian Gandon e revisados por mim, Carlos Besen. É o primeiro de uma série de traduções a mãos dadas. Aproveite e sugira outras versões, como lhe aprouver.

ALEJANDRA PIZARNIK: Los trabajos y las noches

EM TEU ANIVERSÁRIO

Recebe este rosto meu, mudo, mendigo.
Recebe este amor que te peço.
Recebe o que há em mim que és tu.

EN TU ANIVERSARIO // Recibe este rostro mío, mudo, mendigo./recibe este amor que te pido./Recibe lo que hay en mí que eres tú./

* * * * * * *

SOMBRA DOS DIAS POR VIR
................................ a Ivonne A. Bordelois

Amanhã
Vestir-me-á com cinzas o amanhecer,
Encher-me-ão a boca de flores.
Aprenderei a dormir
Na memória de um muro,
Na respiração
De um animal que sonha.

SOMBRA DE LOS DÍAS A VENIR / a Ivonne A. Bordelois // Mañana/me vestirán con cenizas el alba,/me llenarán la boca de flores./Aprenderé a dormir/ en la memoria de un muro,/ en la respiración/ de un animal que sueña.

* * * * * * *

MORADAS
................................a Théodore Fraenkel

Na mão arrepiada de um morto,
Na memória de um louco,
Na tristeza de um menino,
Na mão que busca o copo,
No copo inalcançável,
Na sede de sempre.

MORADAS / a Théodore Fraenkel // En la mano crispada de un muerto,/ en la memoria de un loco,/ en la tristeza de un niño,/ en la mano que busca el vaso,/ en el vaso inalcansable,/ en la sed de siempre.

* * * * * * *

A VERDADE DESTA VELHA PAREDE

que é frio é verde que também se move
chama ofega gane é halo é gelo
fios vibram tremem
................................ fios
é verde estou morrendo
é muro é mero muro é mudo mira morre

LA VERDAD DE ESTA VIEJA PARED // que es frío es verde que también se mueve / llama jadea grazna es halo es hielo / hilos vibran tiemblan / hilos / es verde estoy muriendo/ es muro es mero muro es mudo mira muere

* * * * * * *

FESTA

tinha estendido minha orfandade
sobre a mesa, como um mapa.
Desenhei o itinerário
até meu lugar ao vento.
Os que chegam não me encontram.
Os que espero não existem.

E tinha bebido licores furiosos
para transmutar os rostos
num anjo, em copos vazios.

FIESTA // he despleado mi orfandad/ sobre la mesa, como un mapa. / Dibujéel itinerario / hacia mi lugar al viento. / Los que llegan no me encuentran. / Los que espero no existen.// Y he bebido licores furiosos/ para transmutar los rostros / en un ángel, en vasos vacíos.

* * * * * * *

O CORAÇÃO DO QUE EXISTE

não me entregues,
................................ tristíssima meia-noite,
ao impuro meio-dia branco

EL CORAZON DE LO QUE EXISTE // no me entregues, / tristísima medianoche, / al impuro mediodía blanco

* * * * * * *

AS GRANDES PALAVRAS
a Antonio Porchia

ainda não é agora
agora é nunca
ainda não é agora
agora e sempre
é nunca

LAS GRANDES PALABRAS / a Antonio Porchia // aún no es ahora / ahora es nunca / aún no es ahora / ahora y siempre / es nunca

* * * * * * *

MADRUGADA

Nu sonhando uma noite solar.
Sepultei dias animais.
O vento e a chuva me apagaram
como a um fogo, como a um poema
escrito num muro.

MADRUGADA // Desnudo soñando una noche solar. / He yacido días animales. / El viento y la lluvia me borraron / como a un fuego, como a un poema / escrito en un muro.

* * * * * * *

OS TRABALHOS E AS NOITES

para reconhecer na sede meu emblema
para significar o único sonho
para não me sustentar nunca de novo no amor

fui toda oferenda
um puro errar
de loba no bosque
na noite dos corpos
para dizer a palavra inocente

LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES // para reconocer en la sed mi emblema / para significar el único sueño / para no sustentarme nunca de nuevo en el amor // he sido toda ofrenda / un puro errar / de loba en el bosque / en la noche de los cuerpos / para decir la palabra inocente

* * * * * * *

TUA VOZ

Emboscado em minha escritura
cantas em meu poema.
Refém de tua doce voz
petrificada em minha memória.
Pássaro preso à tua fuga.
Ar tatuado por um ausente.
Relógio que bate comigo
para que nunca desperte

TU VOZ // Emboscado en mi escritura / cantas en mi poema./ Rehén de tu dulce voz / petrificada en mi memoria. / Pájaro asido a tu fuga. / Aire tatuado por un ausente. / Reloj que late conmigo / para que nunca despierte

* * * * * * *

O OLVIDO

na outra margem da noite
o amor é possível

leva-me

leva-me entre as doces substâncias
que morrem a cada dia em tua memória

EL OLVIDO // en la otra orilla de la noche / el amor es posible // --llévame-- // llévame entre las dulces sustancias / que mueren cada día en tu memoria

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VOZ MENDIGA

E ainda me atrevo a amar
o som da luz numa hora morta,
a cor do tempo num muro abandonado.

Em meu olhar o perdi todo.
É tão distante pedir. Tão perto saber que não há.

MENDIGA VOZ // Y aún me atrevo a amar / el sonido de la luz en una hora muerta, / el color del tiempo en un muro abandonado. // En mi mirada lo he perdido todo. / Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.

* * * * * * *

AMANTES

uma flor
................................ não longe da noite
................................ meu corpo mudo
se abre
à delicada urgência do sereno

AMANTES // una flor / no lejos de la noche / cuerpo mudo /se abre / a la delicada urgencia del rocío

* * * * * * *

POEMA

Tu escolhes o lugar da ferida
onde emitimos nosso silêncio.
Tu fazes da minha vida
esta cerimônia demasiada pura.

POEMA // Tú eliges el lugar de la herida / en donde hablamos nuestro silencio. / Túhaces de mi vida / esta ceremonia demasiado pura.

* * * * * * *

FORMAS

não sei se pássaro ou jaula
mão assassina
ou jovem morta entre velas

ou amazona ofegando na grande garganta escura
ou silenciosa
mas talvez oral como uma fonte
talvez jocosa
ou princesa na torre mais alta.

FORMAS // no sé si pájaro o jaula / mano asesina / o joven muerta entre cirios // o amazona jadeando en la gran garganta oscura / o silenciosa / pero tal vez oral como una fuente / tal vez juglar / o princesa en la torre más alta.

* * * * * * *

ANTES
................................ a Eva Durrell

bosque musical

os pássaros esboçavam em meus olhos
pequenas jaulas

ANTES / Eva Durrell / bosque musical// los pájaros dibujaban en mis ojos / pequeñas jaulas

* * * * * * *

OS PASSOS PERDIDOS (Inédito)

Antes foi uma luz
em minha linguagem nascida
a poucos passos do amor.

Noite aberta. Noite presença.

LOS PASOS PERDIDOS (Inédito) / Antes fue una luz / en mi lenguaje nacido / a pocos pasos del amor. // Noche abierta. Noche presencia.

* * * * * * *

ONDE CIRCUNDA O ÁVIDO

Quando acaso venha meus olhos brilharão
da luz de quem choro
mas agora alimenta um rumor de fuga
no coração de toda coisa.

DONDE CIRCUNDA LO ÁVIDO // Cuando sí venga mis ojos brillarán / de la luz de quien yo lloro / mas ahora alienta un rumor de fuga / en el corazón de toda cosa.

* * * * * * *

NOMEAR-TE

Não o poema da tua ausência,
somente o esboço, uma fissura num muro,
algo no vento, um sabor amargo.

NOMBRARTE // No el poema de tu ausencia, / sólo un dibujo, una grieta en un muro, / algo en el viento, un sabor amargo.

* * * * * * *

SENTIDO DE SUA AUSÊNCIA

se eu me atrevo
a olhar e dizer
é por sua sombra
unida tão suave
a meu nome
lá longe
na chuva
em minha memória
por seu rosto
que ardendo em meu poema
dispersa harmoniosamente
um perfume
ao amado rosto desaparecido

SENTIDO DE SU AUSENCIA // si yo me atrevo / a mirar y a decir / es por su sombra / unida tan suave / a mi nombre / allálejos / en la lluvia / en mi memoria / por su rostro / que ardiendo en mi poema / dispersa hermosamente / un perfume / a amado rostro desaparecido

(poemas extraídos de: http://pizarnik.iespana.es - excelente site, com material farto)

O Mel do Melhor 21: Dora Ferreira da Silva

2006-04-21T02:01:00.000-03:00

A vigésima primeira edição de O Mel do Melhor lembra Dora Ferreira da Silva, falecida em 06 de abril recente. São poemas de Hídrias (Odysseus, 2004), prêmio Jabuti de poesia em 2005, um dos melhores livros da autora. Agora, depois de 50 anos dedicados à poesia, só o silêncio pela linguagem.

Dora Ferreira da Silva: Hídrias

2006-04-21T02:00:00.000-03:00

ÓRFICA

Não me destruas, poema,
enquanto ergo
a estrutura do teu corpo
e as lápides do mundo morto.
Não me lapidem, pedras,
se entro na tumba do passado
ou na palavra-larva.
Não caias sobre mim, que te ergo,
ferindo cordas duras,
pedindo o não-perdido
do que se foi. E tento conformar-te
à forma do buscado.
Não me tentes, Palavra,
além do que serás
num horizonte de vésperas.

ÁRTEMIS DE ÉFESO

A bela face parece negar o corpo informe
de múltiplos seios que nutrem a multidão de seres:
leões e morcegos, pâmpanos e flores, uvas e pinhas
adornam-lhe o pescoço. Semente longa,
o talhe corpóreo, barco de nascimento e morte.
Por que temer, se as mãos se estendem, doadoras,
não por amor de um só, mas da procissão
das formas? Retraem-se seios, quando à morte entrega
e ao húmus, plantas, homens e feras.
Mãe luminosa, mãe sombria, mistério que tudo abriga,
sê propícia ao trigo do meu canto.

DIONISOS DENDRITES

Seu olhar verde penetra a Noite entre tochas acesas
Ramos nascem de seu peito
Pés percutem a pedra enegrecida
Cantos ecoam tambores gritos mantos desatados.

Acorre o vento ao círculo demente
O vinho espuma nas taças incendiadas.
Acena o deus ao bando: Mar de alvos braços
Seios rompendo as túnicas gargantas dilatadas
E o vaticínio do tumulto à Noite -
Chegada do inverno aos lares
Fim de guerra em campos estrangeiros.

As bocas mordem colos e flancos desnudados:
À sombra mergulham faces convulsivas
Corpos se avizinham à vida fria dos valados
Trêmulas tíades presas ao peito de Dionisos trácio,
Sussura a noite e os risos de ébrios dançarinos
Mergulham no vórtice da festa consagrada.

E quando o sol o ingênuo olhar acende
Um secreto murmúrio ata num só feixe
O louro trigo nascido das encostas.

DELFOS

Aquece o Sol as clareiras do ar,
atirador de dardos súbitos.
Apolo foi chamado e usurpou em Delfos o trono das Sibilas.
Sobre a mancha de trevas pousou a trípode de luz
e mais longe soprou os vaticínios.
Muitos morreram de luz tão clara, incendiando o coração.
O ar brincou na flauta abandonada pela deusa sábia
e a música invadiu águas turbulentas:
rápidas mensagens riscou o vento nas Fedríades,
pedras róseas que se chamaram as Luminosas.
À noite, dormem no bosque templos de ossatura branca,
vértebras pousadas entre oliveiras.

Três colunas se enlaçam, sobrevivas,
na antiga ronda do templo,
fechado o círculo dos ritos funerários.

As cigarras se atrevem e os jumentos
a louvar a montanha, os vales e deuses soterrados.
A Terra acorda às vezes e suplica que tanta luz
não lhe fira a carne, queimando arbustos e a pedra crua.

KÓRE (I)

Por que sempre voltas mendiga
com braceletes de ouro e súplices olhos
de violeta?
Tuas sandálias te trazem nos andrajos
de púrpura. É primavera.
O vento se debate
nos arbustos brilhantes.
O jardim te espelha, pétalas refletem
teu sorriso
e se ofuscam.

Voltas. Sempre de novo és tu
e me assedias:
vaso antigo, cítara,
coluna entre o arvoredo.
Queres cantar comigo na relva da manhã?
Conheço tuas pálpebras, os anéis do teu cabelo,
a curva de teu colo. Sem te ouvir
sei como cantas.

Voltaste: é primavera.
O jardim se adorna

com jóias do teu cofre
pérolas frementes.

Forças, amiga, demasiado as cordas
do meu canto.
Revela-se em mim tua fragilidade.
Demora, se puderes, e com o orvalho de teus colares claros

guarda meu pranto
quando ainda mais uma vez
te fores.

KÓRE (II)

Em ilha Bela afloraste
disfarçada em rocha:
os olhos - antros de mariscos.
Olhavas o céu, narinas frementes
a boca emitindo antiga sílaba:
início do cântico a Argíon
primeiro navegante.
Virgem das profundezas
a coma em serpes
à espera de que ouça o lamento e o devolva
à amplidão do mar.

Vieste
e navegas com o tempo escultor de lápides.
Vieste
e vigias o rumo das nuvens; face gotejante
cotovelos fincados no mar
os joelhos pedras da ilha.
Teu corpo: ânfora coroada de espumas
em núpcias com o Mar.

Em câmaras fechadas
confabula-se tua derradeira história.
Que outra serás?
Que porto o teu?

Piedosamente quisera cerrar as pálpebras
desse olhar imenso
dessa busca semelhante à febre dos tesouros,
se pudesse. Mas teu olhar me contém
aos pássaros da ilha
e ao mundo adormecido de sáurios e peixes.
Entre vivos e mortos
segues à proa de navios estranhos
no múrmure mar.

O Mel do Melhor 20: Eugénio de Andrade

2006-04-10T19:19:00.000-03:00

A vigésima edição de O Mel do Melhor apresenta a rica prosa poética de Eugênio de Andrade, falecido em junho de 2005. São sete textos do livro Memória do outro rio (1976-7). São águas de um dos maiores poetas de todos os tempos, de fonte e origem.

Dizem que você é muito duro nos seus juízos sobre os poetas jovens. É verdade?

Sim, é exacto. A juventude não precisa de piedade, mas de verdade. Há muito jovem que me pede ajuda onde não há ajuda possível, pois ninguém pode viver por eles a sua própria vida, remontar às fontes do ser. Porque a poesia é a perpétua procura dessas águas. Quando não é isso, é uma inútil cantilena com que se embalam as horas, com que alguns espíritos superficiais iludem a vida. Num tempo degradado como o nosso, todas as fontes estão ocultas. A tarefa do poeta é desocultá-las. Tudo o que nos saia das mãos sem este sabor original são só palavras a mascarar a palavra, miséria que impede até de ouvir a magnífica e alta música do silêncio.

Eugénio de Andrade: MEMÓRIA DOUTRO RIO

2006-04-10T19:18:00.000-03:00

Girassóis

.....Adormecer sobre a profusão dos girassóis, pensando nos flancos menos expostos de outro corpo. Várias foram as negligências do olhar, bem pouco curioso para outra coisa que não fosse a nudez da terra, às vezes muito jovem, outras, fatigada. O desejo, só o desejo impede a perversão da alegria. E destas sílabas.

Enquanto escrevia

.....Enquanto escrevia, uma árvore começou a penetrar-me lentamente a mão direita. A noite chegava com esses antiquíssimos mantos; a árvore ia crescendo, escolhendo para domínio as águas mais espessas do meu corpo. Era realmente eu, este homem sem desejos de outro corpo estendido ao lado? Já não me lembro; passava os dias a dormir à sombra daquela árvore; era o último verão. Às vezes sentia passar o vento, e pedia apenas uma pátria, uma pátria pequena e limpa como a palma da mão. Isso pedia; como se tivesse sede.

Em forma de estrela

.....Vi-te levantar os braços para a culminação da noite, beber em silêncio nas águas da demência sem poder acudir-te, sem conseguir inclinar-te para o esplendor das areias de junho, perguntando-me para que servem as mãos se até do jeito de partir o pão se haviam esquecido, ou de governar o arado, ou de erguer uma criança para a oferecer ao sol, as árvores em roda curiosamente dispostas em forma de estrela.

Do outro lado

.....Também eu já me sentei algumas vezes às portas do crepúsculo, mas quero dizer-te que o meu comércio não é o da alma, há igrejas de sobra e ninguém te impede de entrar. Morre se quiseres por um deus ou pela pátria, isso é contigo; pode até acontecer que morras por qualquer outra coisa que te pertença, pois sempre pátrias e deuses foram propriedade apenas de alguns, mas não me peças a mim, que só conheço os caminhos da sede, que te mostre a direção das nascentes.

Retrato de mulher

.....Sobre o seu rosto não fora só o tempo que passara, também as cabras ali pisaram fundo. Era difícil, era impossível distingui-la da própria terra: velha, seca, esboroando-se à passagem do vento. Portuguesa, de tão pobre.

Insónia

.....Apaguei outra vez a lâmpada, procurei agarrar os fios do sono, mas o que se aproximou foi um camponês muito jovem, que atravessou a noite para saber o que é que me doía.
.....- Meu nome é Guérassim.
.....Devia responder-lhe que o conhecia bem, mas limitei-me a perguntar-lhe porque deixara a casa de Ivan Ilich.
.....- Agora és tu que precisas de mim. Que é que tens?
.....O meu mal é sem remédio. O que eu queria era água, água. Água de quatro rios, sobre a garganta. Para adormecer. Com o sol na boca.

Parágrafos da sede

.....Animal do deserto, o sexo. Expulso da alegria. Que procura ainda, no território da sede? Outra boca, mordendo a poeira? A língua do sol, entre a cegueira e o cio? A semente do linho?
.....Animal do deserto, marrando contra o muro.

O Mel do Melhor 19: Rodrigo Petronio

2006-03-25T16:07:00.000-03:00

A décima nona edição de O Mel do Melhor apresenta poemas de Rodrigo Petronio, extraídos do livro Pedra de Luz (A girafa, 2005). São quatro longos poemas, de alfabetizar o fôlego. No sentido da terra, livro que abre o livro, já é um dos melhores poemas da literatura brasileira, sem exagero. O último deles, Assinatura do Sol, deu por si só vazão à publicação de um livro em Portugal. Uma exclusividade de O Mel do Melhor, que agradece ao autor.

Como não podia deixar de ser, há a comunidade Rodrigo Petronio no Orkut.

Rodrigo Petronio: Pedra de Luz I

2006-03-25T15:56:00.001-03:00

NO SENTIDO DA TERRA

I

Se eu abro meu pulso para uma estrela e a chuva em coro

[ vem arar meu dorso.

Se procedo líquido da boca da madeira e por ela canto o

[ canto circular de um morto.

Se adentro sem pegadas o teu corpo de vidro e me

[ comovo com a floração das teclas.

O pólen líquido fecunda a primavera. Anjo volátil. Rosto

[ vascular talhado em pedra.

Ânfora sem coração que acolhe em si o que Deus recusa e

[ a eternidade congela.

Falo do farol. Falo de um dardo de folha. Que desviando

[ do alvo encontra a meta.

O rio regressa. A ave regressa. A musculatura lisa da lua

[ trama flores convexas.

O campo revolve a ordem divina. Analfabeta. A

[ ignorância nos protege de sua luz que cega.

Não sou o guardião dessa terra anônima. Apenas nomeio

[ o que a mão não toca.

Encarno o que a lava não sonha. E cumpro as estações

[ que nosso olhar nos veda.

II

O que eclode entre a voz da terra e os gravetos são asas.
Não a madrugada. O óleo que lubrifica o sono e inunda

[ a sala.

O avião risca meu ouvido. Espanta carros e cabras.
Mais real que esta faca com que pico o vegetal flexível.

[ Ainda vivo.

Uma estrela menor foi bebida pelo olho de fogo da

[ mandrágora.

A rua pulsa seu ritmo cotidiano. Abro a janela que dá

[ para a praia.

E não vejo o rosto do homem esculpido pelas formigas.
A fuligem dos dentes tritura o azulejo das casas.
A baía se embrenha no arquipélago das águas.
Ainda não é meio-dia. O pão não veio. O leite não veio.
Não veio a morte vergar seus braços de sangue em meu peito.
A estrela brilha. Há uma árvore enterrada em seu seio.
Um tapete de rios se trama em seu cheiro.
Troncos de cobalto percorrem o interior da mulher

[ que dorme.

Veleiros estouram a placenta do mar. Ela olha.
Todo nascimento é obra de um deus que perdeu

[ seu centro.

Compartilho o feno ancestral desta paisagem.
Transpiro o álcool antiqüíssimo de seus veios.
E quando atravesso o rosto de um diamante
Todo o mundo se recolhe ao seu diadema negro.

III

É no sentido da terra que temos que cavar

[ um mundo novo.

Na fenda da artéria. No espaço. No ar. Abismo

[ entre a veia e a vértebra. Entre o sexo e o espelho.

No rio de sangue que corre lúcido entre as pedras.
O sol do sono. Estômago entre ciprestes. A mandíbula

[ das árvores.

Tritura feliz mais um enxame de séculos e insetos.
É no sentido do poço. No mergulho em um corpo

[ sem verbo.

Abraço a sensação. Este copo. Este lago que levo

[ aos lábios magnéticos.

As ruas se prolongam dos meus nervos. O campo

[ desperta dos meus poros no inverno.

Uno-me ao que toco. Ao que sinto. Ao que falo. A saliva

[ animal é mais nobre que a prece.

Não há conceito. Túmulo de ar. Toda a filosofia morre

[ em quem a escreve.

Deuses precários. Palavras cultas que ocultam o retorno

[ ao barro. Não explicam a imundície.

Não explicam a bala que enfio na cabeça em homenagem

[ aos vermes.

Tranço folhas na boca da fonte. Realizo o velho percurso

[ dos homens sem nome.

A velha trajetória dos astros sobre a pele. Não

[ a recuperação. Não a ressurreição.

Que mata mais do que transfigura. Que consome mais

[ do que conserva.

Que duplica a carne. Prolifera a morte. Em série.
Mas o instante cristalino em fuga. Uma nova paisagem

[ se desprende de minha língua em delta.

No sentido da terra a salvação é leve. Não os dentes

[ de fuligem.

Não a voz mouca da argila que range contra um muro

[ de sebes. Não projeto um mundo fora do mundo.

Apenas rumo para o deus viscoso. Ao vazio da lua sou

[ enfim entregue.

Não o que está fora do tempo. A eternidade e sua

[ engenharia de papel sem pele.

Não o espelho. A consciência. A merda abstrata que

[ a mente segrega.

E não expele. Mas o primeiro silêncio. Inocência cega.

[ Núpcias vegetais do que somente adere.

IV

Abro as folhas das mãos em leque. O dedo fende o mar

[ que se ergue.

Algas além da praia. Corpo muscular da erva celeste

[ que o vento demarca.

Canto a árvore imersa na sombra. E transpiro suas aves

[ em uma revoada de hélices.

Tenho pena das flores que rebentam suas estrelas. Campos

[ de vitiligo. O disco da noite doura a omoplata dos bichos.

Não renego o que a primavera quis em seu sono

[ nem o que a alma dormindo persegue.

Todo conceito se quebra. Membrana de um palácio liso.

[ Narinas de neve sorvem as anêmonas de teu vestido.

Mas não. A glória não vale um único instante vivo.

[ Toda a miséria é memória.

Do que não pode mais ser temido ou adiado ou delido.

[ Resta essa fresta. O oco entre uma palavra e outra.

O hiato entre o mundo e a boca.
A mão simples. Leque de células que levo aos lábios. A ostra

[ que sorvo ao ritmo das pétalas. Crustáceos de um poço.

É na luz mais tranqüila que os lampiões queimam

[ a substância interna dos barcos.

O enxofre se desprende de meus cabelos. Cria nódoas

[ na praia e sargaços. Olhos que eclodem.

Chapéus em uma esquina de flores. Homens trajando maio.
O rosto do mistério é pobre. Dentes pretos e brancos.

[ Pingentes de zinco que a morte guarda em seus cofres.

Meus dedos tocam levemente o tecido das horas.

[ As folhas são mãos. Outono que encarde no galho

[ dos poros e não revigora.

Tanjo este pulso. A pedra das águas. O cone do mar.

[ Rio sem curso. Curvatura lunar. Mais uma baía na pinça do ar.

Amanhã. Talvez serei sopro. Onda submersa na mecânica

[ do todo.

Fibra vegetal. Sem estória. Tiro na noite de um rosto.

[ Mergulho no ouro da argila que molda esta pátria.

Nunca renascerei. Além das cinzas. Costuro o horizonte.

[ Crinas e patas borrifam sua tinta.

Dorso de linfa. O cavalo se despe de minha forma

[ precária. Brota do fruto. Molda-me em magma.

Rasga sua pele. Depõe minha máscara. Irrigo os arbustos.

[ O grão da fibra. O dique da estrela. A morte clara.

Seu infinito percurso. A ave suicida divide a praia.

[ Suave crepúsculo de uma navalha.

Rodrigo Petronio: Pedra de Luz II

2006-03-25T15:51:00.000-03:00

MANHÃ NEGRA, AÇÚCAR, BEBO O ORVALHO DE UM ROSTO

Este açúcar negro que despejo em uma manhã de agosto

É o suor de uma face sulcada pela selva.

Diluo lentamente a sua carne no café que exala

O sangue macio, a menstruação de luz, a primavera,

A pele perfumada, o hálito da boca em brasa,

Sua resina que se granula sob a pálpebra da lua,

No seu fundo se deposita e ainda se conserva.

A arquitetura porosa dos ossos se traduz em um só gosto.

As fibras da língua e a saliva se preparam para a flor

Ceifada do todo e, despicienda, retida entre as mãos, em seu aborto.

Imolo a sua doçura no pavilhão da xícara, e ele,

Prestes a mergulhar em mim e em uma só carícia cega

Povoar-me os sonhos e rechear-me o interior de cada célula.

Dissolvo-o vagarosamente nos giros da moenda.

O aroma se desprende e enche toda a sala:

Mão diáfana com sua linha feita a faca,

Costas estriadas em arabesco como um cesto de vime.

Pausado, levo a emulsão aos lábios e desfruto

A repetição de mais um ritual civilizado

Como quem em plena luz comete um crime.

RIO ESPESSO, SOL, CORAL DE ESTÁTUAS

I

Também o sangue é um rio espesso,

Vértebra acesa no começo da lua,

Por mais que o sol negro recomponha toda a flor

Ao roteiro do néctar que nele circula,

Sempre resta um campo inaugural, intocado,

Sob o fremir dos ossos do deserto.

Salvo a seiva, mais real que o fruto que a tem sonhado,

Névoa que emoldura o infinito

E nele assaz recorta um rosto duplo,

Circulação do horizonte em outra teia,

Tela que lhe devolve à origem de seu curso,

Avesso da alma ou carne imortal que lhe cavalga o dorso,

Nada foge à matéria e a seu imperativo:

Trama de pão que em si renega o trigo.

E quanto mais enaltecemos o pólen negativo

Que refaz em toda ave o próprio vôo,

Mais distante os passos seguem

Da meta de luz migrante do sol posto.

Alquimia, rota nômade do linho em cada artéria,

A linfa da flor que se desprende em delta

E me percorre as veias e me desperta a pele

Com a extinção feliz de cada pétala,

Sob o peso da mão de uma criança

Celebra a afirmação da morte enfim liberta.

Assim padeço da concordância plena, além da treva,

Assente em tudo o que a eternidade molda

E devedor de tudo o que a carne abraça e zela

Ao se deitar no crepúsculo de um corpo,

Tal como esta flor, reticente, sempiterna,

Somente ao se fechar em si de si desperta.

II

Os dorsos de pedra não têm autor.

Foram esculpidos pela maré do sangue

Que produz a veia com o efeito de seu vôo.

As vagas se renovam, contra a vontade da pele.

A transpiração das estátuas adere

Ao ar e ao enxofre calcário do suor dos mortos,

Motor de água invisível que move o globo

E na mecânica de fios que movimenta as éguas

E faz a engrenagem do ar se recompor

À fina fatura de músculos que transpiram a selva.

O giro das folhas não tem dono.

A camisa fatigada de se estufar com o corpo.

As estátuas não têm origem, autoria,

Nome que se rubrique em suas células,

Cálculo ou rim, autógrafo, espádua, anca, dorso.

São filhas do oceano lento que aniquila,

Fulmina os vivos e escalavra em suas pedras o meu rosto.

Mar que não refaz as algas que decifra.

Leva para sempre o que não for brilho e adorno.

Cospe a essência, suas fibras, musculatura, osso.

III

Meu corpo é tudo o que tenho.

Por isso sempre digo: corpo.

Essa precariedade que funda meu reino

E sem a qual não me comovo

Com a morte das estrelas em seu sorvedouro.

Um intestino, um copo de membros,

Algumas poucas linhas delimitam um rosto.

Essa pobreza é tudo que tenho.

Museu de músculos verdes, vasculares,

Veias, peixes que respiram no pulmão das casas,

Esse incêndio provisório que carrego pelas ruas,

Cão diário que se leva a esmo, sem dono.

Sem vergonha, me exponho:

Édito, precário, claro, tangível.

Braço, perna, clavícula e tronco com que assomo

À janela dos vivos e como sua comida e bebo sua bebida.

Como num sonho.

Este sol vermelho: é tudo o que tenho.

As sílabas procriam a ramagem do vento, seus cabelos,

A palavra, sua irradiação, suas cicatrizes,

A ferida amável que não se resolve em alma.

É isso. Tudo o que tenho: corpo.

O declive onde a consciência se abisma e se apaga.

Depois nada.

Rodrigo Petronio: Assinatura do Sol

2006-03-25T15:47:00.000-03:00

para Dirceu Villa

Todos os rostos são o Seu, por isso Ele não tem rosto.

Edmund Jabès

Sou um braço de sangue que se eleva e canta para fecundar os vivos com o cobre.

Um círculo de pão e fome. Um veio de cristal. Veia de silêncio líquido.

Voz de pólen. O que a lucidez da terra expele e o que a inteligência não sorve.

Prescindo de abrigo. Moro no sol, em sua pele, em seus poros e acordes.

Um tronco de estrelas. Contas fixas no eixo azul do orbe.

Tudo o que existe nasce da delicadeza de um deus que morre.

Filho de Cam, do universo origem e suporte.

Trago a flor invisível. Os pequenos palácios de folha.

A nomenclatura simples da noite em oferenda a Oxossi.

Ao sul do mundo e do tórax um país de magma me espera.

Tão mais perto de deus quanto mais longe da alma.

Lavo-me nesse poço de pedra. Fito o vazio da luz que a luz em si prepara.

As plantas têm a tranqüilidade das ondas.

Porque a água e as pedras são a pele de um deus qualquer que sonha.

Não inauguro o cenário das casas. Não povôo este campo de sulcos, raízes e vértebras.

No espelho de terra lavro a minha cara.

Para que a estação me recolha quando tudo tarda.

E eu só rebente na primavera.

III

O olhar não recorta o horizonte. Não capta suas cicatrizes.

É a boca porosa que sorve a sombra das aves em seu eclipse.

O mundo ainda está para ser criado. O incêndio inicial do barro.

A constelação dos dentes. O colar de pétalas. A corola da face desde sempre existe.

Desde sempre aberta. As pegadas são frases de uma estória a ser reinventada.

A modelagem das formas. A mão incandescente que modela a praia.

O risco dos dedos de argila no metal. O golfo de ervas, o mar, a noite suspensa.

A navalha do ourives recorta a silhueta dos homens. Mesmo sua sombra tem carne. É espessa.

Enquanto o mundo cresce nas veias verdes de Ogum. Livre e leve singra.

A luz frisa com carimbos de ar o meu rosto. Esculpe-me a sua linfa.

Tatuagem que os peixes grafam na pedra ao circular pela água do globo e seu enigma.

Nesse reino de sede já fui pedra e planta. Gazela, cravo, noz-moscada, doce espargir de néctar.

Já fui corrente aberta de nuvens e a nudez de uma árvore ressurrecta. A morte de um plátano.

O diamante verde que sobe pelo interior do caule, pulso da terra, a abelha e sua arquitetura convexa.

Um barco de frutas, um astro vegetal, o sangue branco da selva. O peso do ar que verga os ombros.

Antiqüíssimo sono de raízes, ave que migra sob a água, modulação de ombros, céu vermelho da pálpebra.

Vaso sem sombra, o ouro de um tempo que corre e que passa. Sem data.

Fui o vento que enfuna o cabelo das grávidas, os finos fios, a musculatura de algas e estátuas.

Antes de despertar para o mundo das formas que podem ser vistas.

Antes de descender ao campo como um sol que hesita tocar o solo e a inocência de um abismo.

Nesse reino de fome. Já fui prata, espada, crisântemo, papoula. Nó vegetal e halo de silêncio.

Haste que balança contra o vento e trama na terra o ventre claro de um sorriso.

Nessa terra de sede. Dos próprios deuses eu fui a seiva, a matéria, a lâmpada, o princípio.

Só a lua conhece o interior do hibisco. Seu turbilhão molhado, seu acrílico.

Se o cesto de vime se equilibra é porque o corpo é flexível. É um eixo transparente.

Uma árvore tranqüila em torno da qual gravito.

Um arco que se curva para cuspir o cristal de sua seta sem alvo e sem início.

A vida que em si mesma se basta é plenitude. O resto é tirania.

Um arquipélago de casas se desdobra na aridez da pele. Em seus desvãos e em seus cactos.

A luz de um rosto não ilumina seu contorno ou seu esquadro.

É luz que circula, eclode, irriga, corre, forja o espaço.

Costura todas as coisas com seus dedos diáfanos.

Célula, pele, roupa, cabelo, vara, barco. Luz que brota do corpo.

De seus quartos.

Sim, eu poderia dizer que esse riso é uma espada. A noite polvilha o cabelo com pérolas.

Porque todo o céu já foi sorvido pela boca da água. Que esse cigarro é uma estrela apagada.

Boca, buraco negro. O rosto uma rosa, um carvão ceifado do caule de sangue que o queima.

Um vulcão, uma délia azul, uma dádiva.

Eu poderia dizer que a canoa é uma mão de erva que conduz a alma no Hades.

Corda e rio, serpentes de prata.

Mas a carne é apenas a carne. Doce em sua serenidade. Macia quando se leva aos lábios.

A carne é o que mais se aprecia nos jantares ricos. E a poesia se cansou de todas as metáforas.

VII

É Iansã quem move esse motor de água invisível que sopra com a brisa.

Toca a flauta fina do bambu e a folha dos caniços.

Não a música das esferas, a matemática dos artifícios.

É Iemanjá quem põe o globo a girar e mantém a Terra em órbita.

Não a causa primeira. Primeiro motor e princípio.

É Obatalá quem refaz o sonho branco da noite e destila a misericórdia das flores.

O universo é o tambor de Xangô que toca na pele do espaço suas notas.

Não a cruz pia do sangue e a carne servida em potes. A gravitação universal e seus cortes.

É Exu quem corre veloz levando o vento e o manto da tarde de cobre nas patas aladas.

Quem erra na cortina da chuva, telegrafa um relâmpago azul no nadir, entre o céu e a terra se move.

Não o choque de duas nuvens. Mas o amor de dois deuses. Que fecunda a terra.

Propaga a chuva. Revolve as árvores. Renova o sexo. Ora pela boca das aves. E morre.

VIII

Esse assobio se alonga além de si mesmo. Serpente entre rosas. Coze a roupa como se fosse maio.

O trovão escava no campo um ralo para o orvalho. Com suas mãos e tochas.

Sopra por seus fios toda a seda da terra e costura um mantra de riso aberto e olhos fechados.

Assobio que anima o barro. Recompõe o trajeto das claves na pauta dos fios.

Fios de silêncio. Da moringa de água. Da cabeça que arqueia uma sombra no mar recluso em um mapa.

O rosto. Essa lâmpada de combustão lenta. Leva uma vida pra queimar o óleo dos dias.

São fios elétricos. Partituras que começam onde a música termina. Onde termina a alma.

Asas de um cesto. Boca de sândalo. Vela que evola a cada nova linha da mão que modela o curso do rio.

Foz feliz de luz e água. Mão que costura. Sol que assina. Rosto que tece. Terra que guarda.

Toda beleza nasce de um deus. E é precária.

Esses seios gêmeos emulam proas. Rododendros, duas esferas, lua negra e sol branco.

Esculpidos em foz. Pela manhã que os côa.

Essas faces gêmeas são uma. Podem vir de dentro da floresta.

Podem ser dois gritos que deságuam em um só delta. Em uma só assinatura.

A tinta dos pulsos abertos rega a terra em primeira pessoa. É azul como a noite que desperta as folhas.

Dureza de harpa, cabelo e guizo, que a aridez do deserto cava no peito de um deus. Abre nele a fonte do início.

Descortina o mundo no mundo. Não um Além e seus vestíbulos. Doença e morte dos sentidos.

Com o amor de quem semeia seus dentes em um lago de trigo. E espera a colheita das almas ser farta em alfabetos vivos.

Todos têm a minha face. Por isso eu não tenho rosto. Todos são a minha casa. Por isso eu não tenho alma.

Duas faces. Uma só madeira. Quem queima sempre queima além da ilusão do que arde.

A frase de um olho. O desenho de lábios. A testa cortada em puro zinco e cinábrio. A pele que continua no espaço.

Duas faces. Dois seios. Gêmeos na unidade da sombra e da luz que têm por morada.

A tinta com que o seio escreve: azul navalha. O texto que cada língua narra: um só rosto no espelho.

O centro do mundo pode ser um buraco. A periferia onde tudo cabe. Pode ser um arquipélago.

Espalhado por toda parte. O centro do mundo pode ser o avesso de um oásis.

Boca de minério que sorve fantasmas. Álgebra do tempo que escoa ao contrário.

A circunferência de um chapéu, de uma aba, de um astro, de uma cápsula.

O peixe é roxo porque não é peixe. É coral. O planeta é uma concha de lava.

O rosto não é redondo. É oval. Disco de silêncio que mastigo. Um canal.

O charuto que trago entre os dentes. O cilindro de ferro. Onde sorvo a fumaça. Cuspo a alma.

Toda a beleza é transparente. Toda miséria é opaca. A cachoeira de luz lenta me lava.

Estou só com tudo que amo. E cada flor é um poro de um deus que nasce.

A terra, sua placenta. Sua resina áspera. Um animal que rebenta da barriga de uma árvore.

A circunferência está em toda a parte. O centro em parte alguma.

Deus morre para que a manhã se levante. Erga sua toalha e banhe nossos corpos nus.

Para que toda a excentricidade retorne ao destino do mel. A abelha trabalhe.

E do abismo de sua ausência o homem se salve. Flor que estoura um cadáver.

A trança dos cabelos é um caule aéreo. A trama do tornozelo é um prolongamento das ervas.

O tapete de sílabas é uma folha que se desprende dos lábios.

Taça vegetal, arranjo de assobios, beijo verde, homem improvisado.

Árvore de imagens, guirlanda de fábulas.

Fruto de um tronco emerso das pálpebras. Redemoinho do sangue em sua constelação de algas.

Antes do mundo só houve um sopro. Carbono queimando nas estranhas do mapa.

Pátria de muitas faces acesa onde a brisa toca. Vegetal nômade que no ar cria raízes.

Diamante que prepara em seu abdômen o dorso transparente de um cisne.

Antes do mundo só houve um rastro. Esta pegada que inscrevo agora no barro.

Antes do mundo só houve o acaso. Deus que movimento tudo o que existe.

XII

A noite poderia me oferecer todas as suas hélices em um beijo.

As folhas abertas em taças ao meio-dia. O olho d'água que é um poço.

O poço que é um lago. O lago que é um dorso onde o mundo segue inacabado.

O caule de metal que sustenta a face ceifada do céu sob o peso do outono.

Estrela cítrica. A terra não é redonda como uma laranja. Mas a lua distribui o pão do sonho.

A terra em uma emulsão feliz cospe o sol como um tubérculo. Menstrua o dia.

Vagina de feltro. Rios de veludo. Um demônio que abraço. Um deus que deponho. Sol convexo.

Tudo que é menos claro é mais certo. Eu poderia seguir por essas faces até cumprir o ritual das sílabas.

Todo deus é mortal. Toda lucidez abandono. Ardo em um galho no centro do mundo.

Estou intacto para a chama e vivo do que em mim mesmo se rebela e não desperta.

Amo o que está aquém das vísceras. Só isso me toca. Só isso perfilo. Só isso destila a carne das almas.

O sono é um terraço habitado por máscaras e ilhas que não chegam a ser arquipélago.

O resto é escória. Projeção de fantasmas. Visto do espaço. O mundo é azul como uma caverna.

XIII

A dia se ergue e eu não chego a tocar sua crina. Labareda de água que se oferece.

Diapasão do sol que plana pela constelação dos dedos que sustentam a fruta.

Não. Na verdade a terra não é azul como a noite. Nem tem a circunferência de uma laranja escura.

A terra tem o som da flauta vertebrada das ondas que rebentam tranqüilas no porto.

Obatalá sonha esta fonte. Sou os seus dentes cravados no figo. No dorso de um homem.

Sou esta folha que farfalha sem razão. Telegrafa seus nervos e se inscreve em meu ventre.

Sombra da lua e rio de um rio do qual todos os rios são afluentes.

XIV

O rosto de pedra esculpido pelo sol. Por sua fuligem. Estátua de sangue que tempera um diamante.

Sei que tudo já expirou. O que vemos é resíduo. Ilusão que ainda brilha.

Estrela morta que circula pelos dias. Faz da transparência sua vertigem. E de seu percurso a sua meta.

Dá forma à pérola que se solta do ramo. À alga de luz que desenha o meu semblante.

Sim: tudo o que existe nos aguarda no futuro de um deus que dança. Para acasalar a morte.

Para cantar em seu solfejo mais um planeta que evapora na íris de quem olha.

Ouve o estalo dos ossos. É o movimento da história em sua rota centrípeta.

De beleza. De morte. De miséria. De um só copo levado aos lábios de uma libélula.

Que depois se desfaz contra a brisa. Não há nada que justifique a vida eterna.

Os bois estão no pasto. Lentos. Com os olhos esbugalhados. Olham o Aberto.

Uma bandeira. Um tubérculo. Um cenário. Circulam além das teias e dos vasos vegetais.

E engrenam as patas nas sementes que estouram e não aguardam o parto da terra seca.

Sua abóbada. Minha cabeça bóia em uma tigela. Sou esse sorriso que perdeu o rosto.

Navega ao ar livre em busca de mapas. Encarna o azul noturno das células.

A substância dos astros trafega em meu caldo. Vias aéreas. Cumpre sua rotina elementar por eras e eras.

Não tem pausa. Não tem contorno. Não crava sua delicadeza além do horizonte de meu ombro.

Nem se deixa aprisionar pelos anéis de ódio de um homem que abandona as asas.

Rasteja pela terra espumando seus tentáculos de ameba e franze o cenho ao implorar um nome.

Que o batize. Que o devolva à origem de seus pés. À pátria inaugural. Estômago da terra.

XVI

Por mais que queiram aprisionar o riso entre dentes de neblina. Nunca vão conseguir.

Ele transborda o campo e explode em pâmpanos e sorve toda a terra o seu ventre clorofila.

Árvores, árvores, árvores, quem há de circular pelos teus veios e beijar tua última face?

A litania da carne começa onde termina o espelho. Onde a paz comemora um mundo que despreza a arte.

Habito tuas entranhas. Mastigo a estrela cítrica. A tarde que germina de meu peito.

Pulmão de vidro que não cabe mais na mão e vaza para além do universo radioativo.

Assim eu sou seus galhos. As lâmpadas que emergem de um sono lacustre.

Coral de ervas. Cuspo as pétalas. Os ossos salientes do recife espelham a lua.

Seu corpo redondo. Sua queda molhada de feto em meio a arbustos.

O homem ingressa no tempo. Banha de esperma o Éden. Pó do grão de pó que é o Universo.

Desnorteio abutres. A carne escassa dos homens. Eis o que mais se aprecia nos jantares ricos.

Mas eu não modelo o ar com minhas veias. Preencho o vácuo com o sol e estico a minha pele.

Este é o espaço. Onde tudo recomeça. Onde tudo é princípio.

O vento sopra desde a eternidade a mesma frase todo dia.

E por mais que as enguias de fogo queiram abocanhar a noite. Suas pepitas.

Meu ventre só sorve e ressuscita. Tudo o que existe é sol de um sol mais claro.

Não a morte. Se tudo o que morre é o riso de um deus. Seu intervalo.

Mas a vida que se estende. Prenhe de futuro. A tentativa. Um monumento de folhas. Armado pela brisa.

Eis o palco. Eis o fruto e o céu. Isso nos basta. Tudo o que existe nasce quando a pele fecha sua pupila.

Breve hálito. Sombra e liberdade. Deus que move tudo. Por acaso.

Mel do Melhor 18: Marin Sorescu

2006-03-18T01:49:00.000-03:00

A décima oitava edição de O Mel do Melhor traz poemas do livro Razão e Coração, do poeta romeno Marin Sorescu, traduzidos por Luciano Maia e publicados pela editora O Giordano em 1995. Trata-se do único documento de Marin Sorescu no Brasil. Uma preciosidade, uma jóia de poeta. Como de praxe, as pérolas continuam na comunidade Marin Sorescu no Orkut.

Marin Sorescu: Razão e Coração

2006-03-17T02:00:00.000-03:00

CARGA

Um livro pequeno:
não levei comigo
mais do que um livrinho fino,
assim como uma folha,
assim como uma vida humana.

Pensei que me fosse doer a espinha,
que me doesse o nome
que irá carregá-lo.

BOLAS E ARCOS

O malabarista de circo é meu pai.
Foi chamado urgente para a noite
e deixou-me ficar
no seu lugar.

Tudo o que vês à tua volta
são apenas bolas e arcos,
disse-me ele, tem sempre na mente:
bolas e arcos.

As árvores são arcos verdes,
é preciso faze-los girar com a mão rapidamente,
para que não percam de uma vez
todas as folhas.

As nuvens são arcos azuis,
fá-los girar com a ponta do pé
e com um movimento do coração.
As mulheres também são arcos,
é preciso saber alterná-los
entre nuvens e fumaça.

Quanto às bolas,
toma cuidado: não percas a vermelha,
porque ficas às escuras,
e não lances longe demais a bola negra
à qual toda nossa estirpe
está ligada por juramento.

O jogo é divertido,
domino como posso
o mundo de bolas e arcos.
Mas, olha, é muito tarde
e o malabarista pai não volta mais.

DE COSTAS

O relógio voltou as costas ao tempo.
Estava doente o relógio e pressentindo o fim.
Talvez tenha pensado
num paraíso de objetos que morrem,
onde os relógios se acertam sozinhos,
segundo o coração de Deus.
E os despertadores tocam dia e noite
a ressureição das estrelas.
Porém, o relógio viu com o ponteiro grande
que é absurdo
e morreu simples e definitivamente,
voltando as costas ao tempo.

Mas eu, a alma do falecido,
vou ficar ao seu lado
três dias,
para ver como continuam a crescer-lhe
o cabelo e as unhas.

A RODA

Habito numa roda.
Dou-me conta disso
segundo as árvores.
Sempre que olho pela janela
vejo-as:
quando, as folhas no céu,
quando, as folhas na terra.

E segundo os pássaros,
que voam
com uma asa para o sul
e com uma asa para o norte.

E segundo o sol,
que me nasce
hoje no olho esquerdo,
amanhã no direito.

E segundo eu,
que ora sou,
ora não sou mais.

A CONCHA

Escondi-me numa concha, no fundo do mar,
mas esqueci-me em qual.

Cotidianamente desço as profundezas
e côo o mar por entre os dedos
a ver se dou por mim.

Às vezes penso
que fui comido por um peixe gigante
e eu o procuro por toda a parte
para o ajudar a engolir-me por completo.

O fundo do mar me atrai e me espanta,
com seus milhões de conchas semelhantes.

Ó gente, eu estou numa delas
mas não sei em qual.

Quantas vezes fui diretamente a uma concha
dizendo: "Este sou eu".
Quando abria a concha
estava vazia.

EIS AÍ...

Eis aí, as coisas
são cortadas ao meio:
elas dum lado,
do outro lado o seu nome.

Há um vasto espaço entre elas,
lugar de corridas,
de vida.

Olha, tu és cortado ao meio:
dum lado tu,
do outro lado o teu nome.

Não sentes às vezes, talvez em sonho,
talvez ao pé do sonho,
que sobre a tua fronte
se sobrepõem outros pensamentos,
sobre as tuas mãos
outras mãos?

Alguém te compreendeu por um instante,
fazendo o teu nome
passar através do teu corpo,
sonoro e doloroso,
como o badalo de bronze
pelo interior do sino.

BRINDE

Ergo este respingo de água,
à vossa saúde.
Ergo esta escama de peixe
e bebo-lhe a lágrima.

Mel do Melhor 17: Lau Siqueira

2006-03-11T17:13:00.000-03:00

A décima sétima edição de O Mel do Melhor apresenta a poesia despojada de Lau Siqueira, retirada do livro Sem meias palavras, de 2002. Amador Ribeiro Neto escreveu uma ótima crítica ao livro, vale conferir. Imperdível também é a comunidade Lau Siqueira no Orkut, uma das maiores dedicadas a poetas contemporâneos brasileiros, onde tudo com e sobre o poeta acontece.

Lau Siqueira: Sem meias palavras

2006-03-11T17:00:00.000-03:00

condição perene

nas cheias

o rio comanda o espetáculo

e as margens são apenas

degraus para o leito mais fundo

nas secas

o rio é a margem

razão

nenhuma

o que escrevo

é apenas parte

do que sinto

a outra parte

finjo que minto

e acredito

as flores mallarmaicas

queria

num poema

oferecer flores

um jeito lógico

de não arrancá-las

da placidez silvestre

! como as flores

da adivinha mallarmaica

"que nunca estão no buquê"

e cujo aroma experimentamos

nas planícies viageiras

do significado

a palavra pétala

entre húmus e caules de linguagem

embriagando a dor extraída

deste pólen com o qual enlouqueço

as abelhas africanas

do esquecimento

mas tudo que tenho

são essas mãos vazias e uma

paixão petrarquiana

de insuportável hálito

modernista

deus

fingiu que estava
criando o mundo

trabalhou seis dias
oito horas em dois turnos
salário de cento e oitenta
pregos

ornamentou noites
criou nuvens
e ventos

do barro fez a criatura

num sopro
o inventário das paisagens

uma vez pronta a maquete
exonerou-se

e ficou mudo

hoje
dies dominicu
reaparece com trezentas
mil faces midiáticas

(dizem que vive em tudo)

o galo

o silêncio

com suas equações

de estrelas

abre os portais

da madrugada

sob os olhos atentos

do infinito

um quarto de lua

empresta a partitura

ao galo

a pele

do motivo

a visão nua

de tuas omoplatas

tão iguais

a tantas

esconde alguns rebanhos

da minha tristeza

grafite

morrer é quase

um imprevisto

morro sempre

quando penso

que não existo

Mel do Melhor 16: Saint-John Perse

2006-02-25T16:46:00.000-03:00

A décima sexta edição de O Mel do Melhor apresenta poemas do livro Elogios (1908), da autoria do justíssimo e indiscutível prêmio Nobel de Literatura de 1960, Saint-John Perse, com tradução de Darcy Damasceno. Incrível como um dos maiores poetas de todos os tempos já apresentava uma linguagem imensamente despojada ainda no primeiro decênio do século XX, dezenas de anos antes das suas obras principais.

Muito mais sobre a obra do autor, incluindo discussões de tradução (com todos os méritos a Bruno Palma, tradutor de Amers e Anabase), pode ser encontrado na comunidade Saint-John Perse no Orkut.

Saint-John Perse: ELOGIOS

2006-02-25T16:32:00.000-03:00

I

As carnes assam ao vento, os molhos se compõem
e o fumo remonta os caminhos ao vivo e alcança quem andava.
Então o sonhador de bochechas encardidas
se desprende
de um velho estriado de violências, de astúcias e esplendores,
e ornado de suores, para o cheiro da carne
desce
qual mulher que arrasta: seus panos, toda sua roupa e seus cabelos desfeitos.

XII

Temos um clero, temos cal.
Vejo brilharem os fogos de um acampamento de soldadores.
- Os mortos do cataclisma, como animais espulgados, nessas caixas de zinco levadas pelos Notáveis e que voltam da Prefeitura pela rua principal encharcada de água verde (ó estandartes lavrados como dorsos de lagartas, e uma infância em negos suspensa de borlas de ouro!)
são empilhados, por um momento, na praça coberta do Mercado:
onde de pé
e vivo
e vestido como velho saco rescendente a arroz,
um negro cujo pêlo é da lã de carneiro negro cresce como um profeta que vai gritar numa concha - enquanto o céu pedrento anuncia para esta noite
novo tremor de terra.

XV

Infância, meu amor, amei também bastante a noite: é hora de sair.
Nossas amas entraram nas corolas das roupas... e colados às persianas, sob nossas tranças geladas, vimos
como lisas, como nuas, elas levantavam no alto do braço o anel mole da saia.
Nossas mães vão descer, perfumadas com a erva-de-Madame-Lalie... São belos seus pescoços. Vai adiante e proclama - Minha mãe é a mais bela! - E eis que ouço
os panos engomados
que arrastam pelos quartos um doce ruído de trovão... E a Casa? a Casa?... saímos dela!
O velhote mesmo me invejaria um par de matracas
e o zunir com as mãos como um cipó de guizos, o bonduque ou a mucuna.
Aqueles que são velhos na terra puxam uma cadeira para o pátio, bebem ponches cor de pus.

XVI

Aqueles que são velhos na terra levantam-se mais cedo
para abrir o postigo e olhar o céu, o mar que muda de cor
e as ilhas, dizendo: o dia será belo, a se julgar por essa madrugada.

E logo é dia! e o zinco dos tetos se ilumina no transe, e a baía está entregue ao mal-estar, e o céu ao humor, e o Contista se lança à vigília.

O mar, entre as ilhas, é rosa de luxúria; seu prazer é matéria de debate, tivemo-lo por um lote de braceletes de cobre!

Crianças correm às margens! cavalos correm às margens! um milhão de crianças levando suas pestanas como umbelas... e o nadador

tem uma perna em água morna mas a outra pesa numa corrente fresca; e as gonfrenas, os ramis,
a acalifa de flores verdes e essas pílias tufadas que são a barba dos velhos muros
enlouquecem nos telhados, à beira das calhas,

pois um vento, o mais fresco do ano, se levanta nas bacias de ilhas que azulam,
e soltando-se até esses banquinhos rasos, nossas casas, desliza para o seio do velhote
pela abra de pano até o lugar cheio de crina entre os dois mamilos.

E o dia começou, o mundo não é tão velho que subitamente não ria...

***

É então que o cheiro de café vem pela escada.

XVII

"Quando acabares de me pentear, acabarei de te odiar."
A criança quer que a penteiem na soleira da porta.
"Não puxes assim o meu cabelo. Já basta que seja preciso tocarem em mim. Quando me houveres penteado, eu te terei odiado."
Enquanto isso a sabedoria do dia toma a forma de uma bela árvore
e a árvore balançada
que perde uma porção de pássaros,
nas lagunas do céu escama um verde tão belo que nada existe mais verde do que o percevejo de água.
"Não puxes tão longe meus cabelos..."

XVIII

Agora deixai-me, vou sozinho.
Sairei, pois tenho o que fazer: um inseto me espera para tratar. Alegro-me
com o grande olho facetado: anguloso, imprevisto, qual o fruto do cipreste.
Ou tenho uma aliança com as pedras azul-estriadas: assim, deixai-me, também,
sentado na amizade de meus joelhos.

Mel do Melhor 15: Afonso Felix de Sousa

2006-02-18T00:07:00.000-03:00

...
...
...

A décima quinta edição de O Mel do Melhor apresenta sete poemas do maior poeta goiano de todos os tempos, Afonso Felix de Sousa (1925-2002), poemas do seu primeiro livro, O Túnel (1945-7), o qual consta da sua obra completa, Chamados e Escolhidos (2001). Por incrível que pareça, essa obra completa está disponível para download. A quem interessar possa, clique aqui.

...

Contra o esquecimento: comunidade Afonso Felix de Sousa no Orkut.

...

Afonso Felix de Sousa: SONETOS ELEMENTARES

2006-02-17T23:51:00.000-03:00

...
II
...
Por Deus eu não chamei, pois Deus é Deus
e eu, nada e a consciência do meu nada.
Não respondem os homens, e a resposta
minha a mim mesmo morre no silêncio
...
de onde vim e para onde vou.
Quando olhei sepultavam já o mundo
entrevisto na infância, que entre sombras
vai cantando – e cantando afasta o medo.
...
Não retornar à antiga transparência,
no amor sulcos abrir. Sobre as sementes
no azul lançadas crescem novas árvores.
...
Ainda posso amar, sair cantando
pelas noites de lua, enquanto dormem
lagos de outrora sobre um mundo morto.
...
...
IV
...
Não mais verei nas paisagens trêmulas
da tarde ou da manhã flocos da infância.
Outros são os caminhos, alguns deles
penetrarei – já gastos os sentidos.
...
O sangue ainda a gritar, rios que rolam
sobre ausências de amadas. Mas informes
luzes indicam o caminho único,
com substâncias da aurora construído.
...
Que uma porta se abra enquanto espero.
Frágeis são as correntes que me prendem
aos que não se conformam com a ferrugem
...
do leito que os sustenta. Sobre rastos
de carne e espinhos continuo. E, claro,
antes do mar do sono, um porto acena.
...
...
V
...
Ou nunca o alcançaremos. O silêncio
aguarda as mãos – peixes enfim cansados
de se esbaterem aos sinais da aurora,
imóveis junto ao mar, na areia podre.
...
Meu sonho entre fronteiras nada vale.
Não cessaram os gestos de cimento
a esmigalharem pétalas de músicas.
A noite esconde a praia dos iguais.
...
Mas transitórios anjos me acenaram.
Meu coração é pêndulo entre os pólos.
Radiogramas do azul captei no cais.
...
Mortas manhãs renascem de elementos
geradores do canto que em mim vive.
Morto o sonho não morrem suas luzes.
...
...
VI
...

A Haroldo de Brito

...

Quantos momentos passei como este, não sabendo
se os homens estão alegres mesmo, ou se carregam
sobre os ombros o peso de todas as noites.
Embora haja vozes que dizem menos que o silêncio,
...
eu sou um só na rua. E se encontrasse
Deus de repente, sua presença me aniquilaria,
ou me tornaria leve como um cego perdido
que súbito deparasse nas trevas o seu guia.
...
Mas não lhe pediria que perdoasse os homens,
essas criaturas frágeis e sujeitas
à condição de serem levadas sem que saibam.
...
Ao encontrar os homens sinto-me fraco
para abraçá-los, mas dispo-me do que de mim existe em mim
e me torno como eles – pobre, orgulhoso, impenetrável.
...
...
XI
...
É como se dentro de mim houvesse pássaros.
Desesperos, incompreensões, descrenças, mortes,
tudo se esvai num momento, quando nascem as canções
que transbordam como hinos ao meu destino e à vida.
...
Uma vez gritei: Senhor! Mas os pássaros
haviam partido. Cheguei a sentir a pouca distância
o sono dos abismos. Tudo estaria perdido
não fosse o horror da viagem pelo mar que ignoramos.
...
Em outras auroras descansava, e era morto
o grito na lembrança suja do tempo gasto,
quando acordou meu irmão o seu eco entre brumas.
...
Agora os pássaros poderão voar, cessarem as canções,
que é seu eco uma cicatriz lembrando que o Senhor
imobilizará as mãos chagadas de descrenças.
...
...
XV
...
E Deus chamou à luz dia; e às trevas
chamou noite: o primeiro dia, feito
de elementos de mortos dias, dia
de madrugadas feito – assim nascera.
...
Embora com o corpo a debater-se
na sombra anterior, perdi-me ao canto
das aves primitivas, e boiei
entre espumas e o espírito de Deus.
...
Flores mortas brotaram e eram belas.
A terra toda se transfigurara
nessas ilhas de que só nós sabemos.
...
Cego sem céu e mar que de repente
recupera as paisagens, segui leve
como um louco cantando entre anjos.
...
...
XXI
...
Entre os seres que existem em mim, quem será
o homem sempre triste? Se ressurgisse o menino
talvez despertasse cantando, porque a natureza
teria regaço de mãe e era límpido o céu da vida.
...
Vozes do charco gritam no âmago da carne.
Frutos colhidos no silêncio deixaram este gosto selvagem
de solidão, e a cabeça que não se abaixa no jardim
mas rola para sugar o lodo da terra.
...
Repeli as mulheres por não serem bastante puras
para amar no meio da rua. Mas depois aceitei-as
como aceitei também as árvores e os animais urbanos.
...
Havia vultos ajoelhados entre máquinas, pedindo socorro
aos edifícios e postes elétricos. Aproximei-me
para tocar-lhes a carne – já não eram homens.
...

Mel do Melhor 14: LEONARD COHEN

2006-02-11T02:16:00.000-03:00

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...
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A décima quarta edição de o Mel do Melhor traz uma antologia de uma antologia. Trata-se de sete poemas de Filhos da Neve, seleta de poemas de Leonard Cohen traduzida por Jorge Souza Braga e Carlos Tê e publicada em Portugal pela editora Assírio & Alvim na coleção Rei Lagarto. Leonard dispensa apresentações. É realmente notável como ele consegue mesclar o domínio da canção com o domínio da poesia propriamente dita. Just enjoy.

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Leonard Cohen: A NEVE CAI

2006-02-11T02:10:00.000-03:00

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A neve cai.
Há uma mulher nua no meu quarto.
Os olhos pousados no carpete cor de vinho.
...
Tem dezoito anos.
E os seus cabelos são lisos.
Não fala o idioma de Montreal.
...
Não quer se sentar.
Não parece ter a pele arrepiada.
Ficamos os dois a ouvir a tempestade.
...
Acende depois um cigarro
no aquecedor a gás.
E deixa cair os seus cabelos longos para trás.
...

Leonard Cohen: ORAÇÃO PELO MESSIAS

2006-02-10T02:03:00.000-03:00

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O seu sangue no meu braço é quente como um pássaro
o seu coração na minha mão pesado como chumbo
os seus olhos através dos meus brilham mais que o amor
oh manda-nos o corvo antes da pomba Senhor
...
A sua vida na minha boca é menos que um homem
a sua morte no meu peito é mais pesada que pedra
os seus olhos através dos meus brilham mais que o amor
oh manda-nos o corvo antes da pomba Senhor
...
Oh manda-nos o corvo antes da pomba Senhor
Oh canta apesar das algemas do fundo dessa prisão
os teus olhos através dos meus brilham mais que o amor
o teu sangue detém a morte nesta canção
...
Oh canta apesar das algemas do fundo dessa prisão
os teus olhos através dos meus brilham mais que o amor
o teu coração na minha mão pesado como chumbo
o teu sangue no meu braço é quente como um pássaro
...
Oh que rompa entre os teus ramos o ramo verde do amor
depois do corvo ter morrido em vez da pomba Senhor
...

Leonard Cohen

2006-02-09T01:53:00.000-03:00

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O TUMOR CEREBRAL DE HITLER
...
...
O tumor cerebral de Hitler assoma aos meus olhos
Goering derrete lingotes de ouro nas minhas entranhas
A minha maçã de adão faz saliência com a cabeça de Goebbels
É inútil dizer a um homem que é judeu
Com o teu beijo construo um quebra-luz
Confessa! Confessa!
.............é o que me estais pedindo
embora acrediteis que me estás dando tudo
...
...
...
ADOLPH EICHMANN
...
...
OLHOS ........................................... normais
CABELO ......................................... Normal
PESO .............................................. Médio
ESTATURA ................................... Mediana
SINAIS IDENTIFICADORES ........... Nenhum
DEDOS DAS MÃOS ......................... Dez
DEDOS DOS PÉS ............................. Dez
INTELIGÊNCIA ........................... Média
...
Que esperavam?
...
Garras?
...
Incisivos desenvolvidos?
...
Saliva verde?
...
Loucura?
...

Leonard Cohen: O ESTADO DE MINHA GAVETA EM 28 DE NOVEMBRO DE 1968

2006-02-08T01:49:00.000-03:00

...
Poderá existir algo mais vazio
que a gaveta onde
costumavas guardar o teu ópio?
Algo como uma mulher de olhos negros
convertida em margarida vulgar
no meu belo armário de cozinha.
Como um nariz sem narinas
é a minha gaveta nua de madeira.
Como uma cesta sem ovos
ou uma lagoa sem tartarugas.
A minha mão explorou como um rato
essa gaveta
numa experiência labiríntica.
Leitor, posso afirmar-te com toda a segurança
que não existe gaveta mais vazia
em toda a cristandade!
...

Leonard Cohen: O NOVO CHEFE

2006-02-07T01:27:00.000-03:00

...

Quando teve certeza de que seu pai tinha conseguido o contrato dos fornos, que o fumo que cobria a cidade, as nuvens cálidas como a sua pele eram obra de seu pai, sentiu-se livre do amor, o vazio que sentia ficou legalizado.

Higiênico como um chicote, o seu coração despojou-se dos alibis da devoção, livre como uma ponte derrubada por uma tempestade, inútil e puro como um despertador afogado, inspirou profundamente cheio de gratidão na atmosfera poluída e exclamou: O meu pai conseguiu o contrato dos fornos, ele amava a minha mãe e construía-lhe vivendas no campo.

Quando teve certeza de que seu pai tinha conseguido o contrato dos fornos, subiu a um monte de monóculos, sentou-se na corrente de ar de um cabelo, odiou com enorme naturalidade a chusma de inválidos, as suas mães, os seus maridos e as esposas, o sonho familiar das obrigações dignas.

Depois de descer a St. Claire Street a dançar realizou uma intervenção cirúrgica numa hospedaria. As janelas gotejavam como um congelador estragado. Do seu ódio desprendia-se uma brancura de sal sobre as calçadas. Não se salvou ninguém e sentiu-se feliz por ter possuído à luz da lua, no seu passado que pertencia já à história, cento e cinquenta mulheres.

Embriagou-se por fim, após ter passado anos a pisar o colar de margaridas da história, feito de beleza atrás de beleza. O seu pai tinha levantado nuvens em forma de coxa, que cheiravam a caixeiros-viajantes, ciganos e violonistas. Com a segurança e o prazer genital que lhe proporcionava aquela revelação, não pôde duvidar que fora o seu pai que conseguira o contrato dos fornos.

Bêbado por fim, abraçou-se a si mesmo. Bêbado, gelado e de estômago vazio. O céu claro, mas só para ele. Sentia-se livre para tremer, livre para odiar, livre para começar de novo.

...

Leonard Cohen: PARA O MEU VELHO LAYTON

2006-02-06T01:17:00.000-03:00

...
Ele oculta a sua dor sem dono
em frases de amor
da mesma maneira que um gato esconde as fezes
debaixo das pedras e aparece durante o dia,
arrogante, limpo, rápido, disposto
a caçar ou dormir ou a perecer de fome.
...
A cidade recebe-o com lixo
que ele interpreta como um elogio
a sua musculatura. Cascas de laranja,
latas, tripas chovendo como papel de teletipo.
Durante algum tempo ele destruiu as suas noites
com a sua sombra refletida na janela da lua cheia
enquanto espiava a paz da gente vulgar.
...
Uma vez invejou-os. Agora com um feliz
uivo saltava de monumento em monumento,
penetrava nos seus lugares mais sagrados, ébrio
de saber quão perto vivia dos mortos
debaixo da terra, ébrio de sentir o muito que queria
aos seus irmãos que ressonavam, os velhos e as crianças da cidade.
...
Até que por fim, cansado comoTímon
do odor humano, ressentindo-se mesmo das suas próprias
pegadas no deserto, dedicou-se a caçar animais, e adornou-se
com braceletes de serpentes vivas e cizânias.
Enquanto a maré decia como uma manta,
ele dormia em cavidades das rochas um sono pesado
sem sonhos, a aragem brilhante do sol
como se fosse um laboratório automático
formando cristais no seu cabelo.
...

Leonard Cohen: ENCONTRADO MAIS UMA VEZ IGNORANDO OSTENSIVAMENTE OS CISNES

2006-02-05T01:15:00.000-03:00

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Encontrado mais uma vez ignorando ostensivamente os cisnes que apaixonam os espectadores das margens dos rios americanos; encontrado mais uma vez a caducar o negócio da china só porque o telefone tem uma correspondência mágica com minha bicha-solitária; encontrado mais uma vez a deixar a humanidade engalanada entregue ao perigo de um longo repouso oficial, enquanto os mármores aguardam preparados em históricos e deprimentes salões interiores; encontrado mais uma vez a humilhar o funcionário do banco numa disputa de olhos nos olhos, dogma da arte, vidas errantes de olhares fixos e de outros murmúrios teatrais de gênio; encontrado mais uma vez o objeto eleito da ansiedade celestial, como quem monta uma cilada a um eremita na floresta com visões de um parque de estacionamento superlotado; encontrado mais uma vez com camisolas a cheirar a naftalina, titulando filmes familiares, desenredando vitorianos aparelhos de pesca ao salmão, fanaticamente convencido que há um mundo numa ordem fraternal imediatamente ao virar a esquina; encontrado mais uma vez a fazer planos para o ano ideal solitário que espera por mim como um primeiro amor carnal num calendário de opções de terceira mão; encontrado mais uma vez como uma estrela de papel devorando o fio suspenso no ar sobre as mãos que me trazem de comer e falando com eloqüência sob influência astrológica; encontrado mais uma vez a vender a acessível inocência local enquanto no Pentágono a maldição de Tiffany pode por si só garantir o meu poder; encontrado mais uma vez confiando que os meus amigos foram criados no Paraíso e que não hão de fazer mal quando por fim eu estiver sem couraça e absolutamente silencioso; encontrado mais uma vez no princípio de todas as coisas, veterano de vários sacrifícios inúteis, profético mas não seminal, o purista para as massas do futuro; encontrado mais uma vez adoçando a vida que tinha abandonado, como um guarda do jardim zoológico despedido que atira furtivamente amendoins a elefantes públicos sodomizados; encontrado mais uma vez a exibir o arco-íris, o que prova que apenas tenho acesso às minhas necessidades mais urgentes; encontrado mais uma vez a limpar a minha língua de todas as possibilidades, de todas as possibilidades exceto a minha, a perfeita.

...

Mel do Melhor 13: SALGADO MARANHÃO

2006-02-04T23:58:00.000-03:00

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A décima terceira edição de O Mel do Melhor apresenta poemas do livro Sol Sangüíneo (2002), de Salgado Maranhão (1953-), vencedor do Jabuti com a antologia Mural de Ventos em 1999. O autor concedeu uma entrevista a Jefferson de Sousa sobre o livro. Mais poemas - recomendo! - podem ser lidos no Palavrarte e no Poesia.net. Confira também, como mel de praxe, a comunidade do autor no Orkut. Participe.

...

Salgado Maranhão: TRIBOS E VITRINES

2006-02-03T14:48:00.000-03:00

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1. DO ARBÍTRIO
...
...
Das estrias que a mão
esculpe
............só o que brilha
sobrevive.
...
Nômade a manhã
despe o sol
.................à flor
da carne,
...
................múltipla,
à vertigem da linguagem.
...
Não há comportas
nem caminhos
...
não há saaras
nem vienas
...
em tudo há rinhas
e arestas
de flores
..............e esquifes.
...
Em tudo entalha-se
ao revés
..............coisas que se mostram
e não se dão,
...
que só no verso vêem-se,
no peeling pelo avesso.
...
(Delitos que em seu exílio
transbordam de rubro
....................................a lira,
resenham através do júbilo,
rasuram através da ira.)
...
Sopra revanche de ritmos
no íntimo viés do não dito,
...
sopra o arbítrio dos dias.
...

Salgado Maranhão: TRIBOS E VITRINES

2006-02-02T14:38:00.000-03:00

...
2. DO SOPRO
...
...
O sopro que intercepta
o self dos meninos
............................avança
as águas turvas
e o rasgo
.............. da mirada.
...
(Límpido perfil do gesto
atado ao transe.)
...
O sopro lume
........................e larva
pedra
........sangue
................flor
...
face ao que consagra
e nutre,
face ao vário
...................desvario
onde anjos rotos
rezam aos abutres.
...
Há uma zona
em que os cristais
se partem
sob essa aragem ancestral
do sangue.
Há incêndios na raiz
do gesto. Vestígios
de pólvora nas palavras.
E quando há voz,
é a cicatriz que canta.
...

Salgado Maranhão: DO RAIO

2006-02-01T14:33:00.000-03:00

...
Nem o acre sabor das uvas
nos aplaca. Nem a chuva
...
nos olhos incendidos
devolve o que é vivido.
...
O magma que nos evapora
tange o rascunho das horas
...
sob um raio de suspense.
Nem o que é nosso nos pertence.
...

Salgado Maranhão: LIMÍTROFE 7 (Pó e reticências)

2006-01-31T14:26:00.000-03:00

...
Que mares me adensam
para dentro
...
eu que me faço
à margem
...
eu que me renasço
do limbo
...
ao doce furor
das águas? Porosa
...
a boca - porto
de salina e sons -
abriga o vôo
....................sobre a seara
em que meus
....................pássaros
se aquecem.
...
Movam-se limítrofes
..................................de mim
onde a noite escreve
cicatrizes.
...
Somente os viajantes
..................................sem morada
os cães filhos da lua
seduzem
................o abandono
e as distâncias.
...
Nada a fazer do tempo
que nos olha o dorso
por entre ruínas
............................e espirais
de tílias.
...
Ante o que dói
e o que dorme
apenas pó
e reticências.
...

Salgado Maranhão: EXECUÇÃO

2006-01-30T14:20:00.000-03:00

...
Projéteis latejam como gotas
de luzes inocentes,
...
no corpo ermo,
..........................desabitado,
impróprio para o uso.
...
Ideogramas de sangue-flor
se vão cosendo no tecido
..........................................roto.
...
Na quilha exposta
à fratura
...
uma névoa da noite enluva o nada.
...

Salgado Maranhão: CODA

2006-01-29T14:08:00.000-03:00

para Ferreira Gullar

...
Agora que cantar é flor
de lavas, lides
e o sol sangüíneo raia
nosso cais,
uma foz de lábios
nos incesta ao arbítrio
antes que rapinas raptem
nosso último grão de víscera.
...
Cantar como as pedras rolam
cantar como o sangue cinge
os dígitos do amor imensurável.
...
Radical amanhece
a ramagem de incêndios
sobre as vinhas.
...
Do sublime à barbárie,
eis que o destino inscreve-se
nos dentes.
...
Transidos recolhemos a penugem
do sol
..........e o silêncio
em riste.
...
No ermo de ter-se sem se pertencer
só o impermanente permanece.
...

Mel do Melhor 12: ROBERT FROST

2006-01-28T20:57:00.000-03:00

...

A décima segunda edição do Mel do Melhor apresenta alguns dos poemas escolhidos de Robert Frost (1874-1963), traduzidos por Marisa Murray e publicados pela Editora Lidador em 1969 (aliás, pelo que eu saiba, é a única coletânea do poeta inglês radicado nos Estados Unidos publicada no Brasil). Trata-se de uma das vozes mais importantes da poesia em língua inglesa.

...

Alguns poemas foram traduzidos por Renato Suttana. Vale conferir.

...

Robert Frost: ADEUS FIQUE TRANQUILO

2006-01-27T20:44:00.000-03:00

...
Este despedir no começo da noite
E o frio para um pomar tão novo na aparência
Recorda-me de tudo que de mal acontece
A um pomar afastado no fundo da fazenda
Todo o inverno, com uma colina entre ele e a casa.
Eu não o quero devastado por coelho ou ratazana,
Não o quero sonhadoramente cortado como pasto
Por veados nem tampouco por galos silvestres
(E certo não seria ocioso chamar e convocar
Galos, veados e coelhos para o muro e
Eu os enxotaria com uma vara em vez de arma.)
Não o quero estorricado pelo calor do sol.
(Tomamos precauções contra isso, eu espero,
Por tê-lo colocado ao norte numa encosta.)
Nenhum pomar sofre com tempestade de inverno;
Mas há uma coisa ruim que é ter calor demais.
"Quantas vezes e vezes preciso dizer
Fique tranqüilo, meu pomarsinho. Adeus e fique tranqüilo.
Receie mais o excesso do calor do que o do frio."
Eu tenho que me ausentar por muito tempo
Meu negócio lá fora é com árvores diferentes
Menos cuidadosamente nutridas muito menos frutíferas,
E cujos bosques são tratados com um machado -
Bordos e vidoeiros e também tamargueiras.
Gostaria de prometer de me deitar à noite
E pensar no transe arbóreo de um pomar
Quando lentamente (e ninguém vem com uma luz)
Seu coração mergulha pela terra adentro.
Mas alguma coisa tem que ficar para ser feita por Deus.
...

Robert Frost: O ATAQUE

2006-01-26T20:35:00.000-03:00

...
Sempre o mesmo quando numa noite fatal
Por fim a neve acumulada cai, tão branca
Como pode ser nos bosques escuros, e com uma canção
Não cairá novamente por todo o longo inverno
Sibilando no chão ainda encoberto;
Quase tropecei olhando à volta e acima,
Como alguém que transtornado pelo fim
Desiste do propósito e deixa a morte vir
Sobre ele onde estiver, não tendo nada feito
Para o mal, nenhum triunfo importante conquistado,
Como se a vida jamais tivesse começado.
...
No entanto todo o passado está do meu lado;
Sei que a morte do inverno, por mais que haja tentado
A terra, sempre falhou; a neve pode assim se acumular
Em longas tempestades sem direção, de quatro pés de altura
Medida contra o bordo, o vidoeiro e o carvalho;
Mas não pode refrear o grasnado prateado do pintinho
E verei esta neve cair pela colina
Transformada em água num riacho de abril
Que através dos galhos secos brilha e rumoreja e
Através das ervas mortas se vai como serpente;
Nada ficará branco a não ser aqui um vidoeiro,
E ali um grupo de casas com uma igreja.
...

Robert Frost: UMA VEZ À BEIRA DO PACÍFICO

2006-01-25T20:30:00.000-03:00

...
A água espalhada fazia um barulho indistinto.
Grandes ondas sucediam outras que vinham,
E pensavam em fazer alguma coisa para a praia
Que a água nunca dantes fizera para a terra.
As nuvens no céu estavam baixas e espessas,
Como cachos cobrindo o brilho dos olhos.
Não se podia jurar, e, no entanto, parecia
Que a praia era feliz por ser protegida pelo penhasco,
O penhasco por ser protegido pelo continente;
Parecia que a noite de sombria intenção
Se aproximava, e não apenas a noite, mas uma era.
Mais valia alguém se preparar para o ódio.
Vai haver mais do que o quebrar das ondas
Antes que Deus diga pela última vez: "Apague a luz".
...

Robert Frost: TRAVAR CONHECIMENTO COM A NOITE

2006-01-24T20:24:00.000-03:00

...
Sou um que travou conhecimento com a noite.
Eu fui passear na chuva - e na chuva voltei.
Deixei longe a luz mais distante da cidade.
...
Olhei a mais triste ruela da cidade.
Passei pelo vigia em sua ronda
E para não explicar baixei os olhos.
...
Fiquei imóvel sem o barulho dos meus passos
Quando de longe um grito interrompido
Veio, por sobre as casas, de outra rua,
...
Mas não era chamado ou despedida;
E mais longe ainda, numa altura incrível,
Contra o céu, havia um relógio iluminando
...
Proclamando que a hora não era certa nem errada.
Fui um que travou conhecimento com a noite.
...

Robert Frost: LUGARES DESERTOS

2006-01-23T20:18:00.000-03:00

...
Neve caindo e noite caindo rápida, nem rápida
Num campo que vi de passagem
No solo quase coberto de neve macia,
Algum capim ainda aparecendo
...
Também o mato em volta está coberto
Todos os animais abafados em suas tocas.
Estou muito distraído para contar;
A solidão me envolve sem querer.
...
E solitária como é esta solidão
Será mais só ainda antes de o ser menos -
Brancura vazia de neve na noite que cai
Sem nenhuma expressão, sem nada a exprimir.
...
Não podem me assustar com seus espaços vazios
Entre estrelas - onde não há raça humana.
Pois tenho dentro de mim, muito mais perto,
Meus próprios desertos para me assustar.
...

Robert Frost: O PRESENTE SINCERO

2006-01-22T20:11:00.000-03:00

...
A terra era nossa antes que fôssemos da terra.
Era nossa terra já por mais de cem anos
Antes que fôssemos seu povo. Era nossa
Em Massachussets, em Virginia,
Mas éramos da Inglaterra ainda uma colônia
Possuindo o que ainda não nos possuía
Possuídos agora pelo que não mais possuímos.
Alguma coisa que estávamos escondendo nos enfraquecia
Até que descobrimos que éramos nós mesmos
Que estávamos nos escondendo de nossa terra mãe,
E logo encontramos salvação na rendição.
Assim como éramos, rendemo-nos totalmente
(A ação da oferenda foram as ações guerreiras)
Á terra ocidental vagamente delineada
Mas ainda sem lendas, sem artes, sem realce,
Tal como era, tal como se tornaria.
...

Mel do Melhor 11: VIRNA TEIXEIRA

2006-01-21T03:38:00.000-03:00

...

A décima primeira edição do Mel do Melhor tem a alegria de apresentar a poeta Virna Teixeira, com poemas de seu primeiro livro, Visita, editado em 2000 pela 7 Letras. Os quatro primeiros poemas abaixo integram a sua primeira parte, que leva o título da obra, e os três últimos, a segunda, denominada "Percursos".

...

Para saber mais sobre a poeta, nada melhor do que visitar os seus excelentes blogues: Papel de Rascunho e Los excessivos, este em parceira com Jair Cortés. Não se pode deixar de conferir também a sua coluna na Cronópios.

...

Há muitos poemas dela espelhados na internet. Recomendo a leitura nos sites: Germina, Jornal de Poesia, Poesia.net, Pop Box e Zunái.

...

Para conhecer mais a poeta do que sua poesia, indico três de suas entrevistas: a ChicagoPostmodernPoetry, a Luiz Alberto Machado e a Rodrigo de Souza Leão.

...

Por último, mas não em último lugar, uma pequena e modesta (mas justa) homenagem a Virna Teixeira: sua comunidade no Orkut, para saudar e pensar a sua obra. Lá se encontram outros recursos.

...

Agradeço cordialmente à poeta, que autorizou a publicação dos poemas no Mel do Melhor. É um grande prazer. Obrigado.

...

Virna Teixeira: FIN DE SIÈCLE

2006-01-21T03:18:00.000-03:00

...
Esfregava as costas
.........................dela
na banheira
cuidando do amor
recém-nascido.
...

Virna Teixeira: QUARTO

2006-01-20T03:18:00.000-03:00

...
um travesseiro
bordado, canto
esquerdo:
"ninguém"
...

Virna Teixeira: DORSO

2006-01-19T03:16:00.000-03:00

...
Revestir a nudez
...
primeira palavra:
toque.
...
Sílabas
desentendem
o silêncio.
...

Virna Teixeira: UMA TARDE, MAIO

2006-01-18T03:15:00.000-03:00

...
cozinha
pedaços de manga
entre os dedos
risos
a vida
polpa
doce e
gelada.
...

Virna Teixeira: MEIO-DIA

2006-01-17T03:11:00.000-03:00

...
beira de viaduto,
mendigo
descalço
...
televisão nos braços
...
súbito, arremessada
avenida abaixo
...
cacos
carros - veloz
disputa
dos pedaços, asfalto
...
enquanto
...
esfregar de mãos
os passos
sem pressa.
...

Virna Teixeira: CRANBERRY STREET

2006-01-16T03:10:00.000-03:00

...
Folhas sobre
asfalto, antes relva.
...
Colho, uma
apenas
...
página de livro,
onde repousa.
...

Virna Teixeira: VIAGEM

2006-01-15T03:04:00.000-03:00

...
ruas noturnas
sábado
...
pés cansados
...
táxi nenhum
espera
...
lugar no ônibus
duplo
repleto de
caras bêbados
...
idiomas
...
minha cabeça
caindo
...
seu ombro
...
onde adormeço.
...

Mel do Melhor 10: ROBERT CREELEY

2006-01-14T01:45:00.000-03:00

...
...
...

A décima edição do Mel do Melhor apresenta poemas de Robert Creeley (1926-2005), todos eles traduzidos por Régis Bonvicino e publicados no volume A Um (Ateliê Editorial, 1997). Sem dúvida, foi um dos poetas de língua inglesa mais importantes do século passado, e não é possível deixar de notar os efeitos da sua poética na produção contemporânea de muitos países, inclusive o Brasil.

...

Há muitas traduções do Robert Creeley. Leia algumas da Virna Teixeira (poeta da próxima semana no Mel do Melhor) e outras do Rodrigo Garcia Lopes (futuramente), tanto no PopBox quanto na Zunái. É de agitar os beiços.

...

Robert Creeley: FALA

2006-01-14T01:43:00.000-03:00

...
Coisas simples
alguém quer dizer
como, qual o dia
como, lá, ao longe -
quem sou eu
e onde.
...

Robert Creeley: ALGUM LUGAR

2006-01-13T01:38:00.000-03:00

...
Resolvi, eu
encontrei em minha vida
um centro e fiquei.
...
É a casa,
árvores além, um limite
de vista que a contorna.
...
O tempo
chega só como algum
vento, um pouco suspiro
...
amortecido. E
se a vida não fosse?
quando algo estava para
...
acontecer, se eu o
tivesse fincado,
tivesse, insistente.
...
Nada existe que eu seja,
nada não. Um entre
lugar, eu sou. Sou
...
mais do que idéia, me-
nos do que idéia. Uma casa,
ventos, mas uma distância
...
- algo solto no vento,
sentido o tempo como aquela vida,
anda para as luzes que ele deixou.
...

Robert Creeley: FIM

2006-01-12T01:35:00.000-03:00

...
Fim de página,
fim desta
...
companhia - ínfimo
caderno guardado
...
mente, na mão,
deixe o mundo ficar
...
aberto para mim
dia após dia,
...
palavras a dizer,
coisas para ser.
...

Robert Creeley: VIDA

2006-01-11T01:32:00.000-03:00

...
Específica, intensiva claridade,
como nada mais,
nada menos
que ela mesma -
...
tudo isso, ecoa,
visto, ouvido, sentido
ou provado, o uno
e o múltiplo. Mas
...
o punho contra
a porta, pergunta
magro, contrita entrada
quer mais.
...

Robert Creeley: LUZ DA NOITE

2006-01-10T01:24:00.000-03:00

...
Olhe para a luz
entre as luzes
...
à noite com as luzes a-
cesas no quarto você está
...
sentado só de novo com
a luz acesa tentanto ainda
...
dormir mas o tédio
e o cansaço de esperar até tarde
...
da noite pensando em alguma
estúpida simples luz do sol.
...

Robert Creeley: TUDO MURO

2006-01-09T01:19:00.000-03:00

...
Tempo da caveira vertical
o tempo vira bombástico desastre tempo - impasse,
como um avesso e de volta outra vez design
desespero pronto impacto zelo medo tempo -
...
como uma velha Véspera, tempo,
as pessoas se foram sem volta
sem resposta semanas depois vazio mortas
pouco depois de seu chamado segue chamando tempo -
...
Eu sou não vejo meu caminho de volta tempo,
Aqui estava mas agora não posso ver o tempo,
Lento, enfermo e perdendo de novo o perdido tempo,
Só você pode me puxar e começar tudo de novo
...
Tempo. Muito tempo pouco tempo
menos mais ainda para dar tempo,
de tempo em tempo e ainda não feito tempo
nada ao tempo, para dar tempo. Tempo.
...

Robert Creeley: CONSOLATIO

2006-01-08T00:57:00.000-03:00

...
O que se foi se foi.
O que se perdeu se perdeu.
...
O que é sentido como pulso -
O que é mente, o que é casa.
...
Quem está aqui, onde é lá -
O que é paciência agora.
...
Qual idéia entre todas,
Por que ecoar, ela.
...
Para começar agora -
Porque temer o fim.
...

Mel do Melhor 09: RÉGIS BONVICINO

2006-01-07T12:25:00.000-03:00

...
...
...
A nona edição do Mel do Melhor apresenta poesias do livro Ossos de Borboleta (ed. 34, 1996), de Régis Bonvicino, tradutor da até agora única coletânea de Robert Creeley (autor da próxima semana) no Brasil.
...
Quase tudo sobre ele, quase por ele mesmo, no site do autor. Recomendo vivamente.

...

Régis Bonvicino: ESTAR

2006-01-07T12:21:00.000-03:00

...
Estar não estando
não estando
estar tão íntimo
sem agora ou quando
ubíquo
vazio que se afina
...
enquanto
embora esteja
e apenas em trânsito
céu aberto
crisálida seca
dias passam em branco
...

Régis Bonvicino: A NOITE

2006-01-06T12:17:00.000-03:00

...
A noite é uma planície
deserta
ou páramo
é sombra de sons
(numa esquina)
...
incerta
concorrência de palavras
anãs
ou contraída
luz elétrica
...
no quarto vazio
noite
do alto de vosso silêncio
entretanto
...................me pronuncio.
...

Régis Bonvicino: A MANHÃ

2006-01-05T12:13:00.000-03:00

...
A manhã nasce
defendida
dispersiva
míope
...
nasce numa esquina
só
entre cortinas
nasce
...
em linha reta
galhos e pétalas
como uma cor
às avessas
...

Régis Bonvicino: NUMA RUA

2006-01-04T12:10:00.000-03:00

...
Sob arcos, olhos
quase fechados.
Manhã. Cabeças
de pedra.
Árvores -
...
ao fundo -
e a quaresmeira
lilás. Aqui,
a sensação de nunca
ter estado lá.
...

Régis Bonvicino: 290395

2006-01-04T12:07:00.000-03:00

...
Cai uma chuva fina
e o universo
...
quieto
lá em cima
...

Régis Bonvicino: AZUL

2006-01-03T12:03:00.000-03:00

...
Seu eu digo azul
além
inteligência
do azul
...
*
...
Voz de
pássaro
quando
na manhã
...
a noite
muda
ainda é
sombra
...

Régis Bonvicino: ROUPAS

2006-01-02T12:00:00.000-03:00

...
Roupas, livros
corredor
Água que lava
sexo
...
seco, palavras
O corpo
ontem
no espelho
...

Régis Bonvicino: NA

2006-01-01T11:40:00.000-03:00

...
Na janela suspensa
um vaso azaléas
e o sol intenso
cigarras cavam
piçarrasm pássaros
...
voando
bocas fechadas
gota a gota
o céu se esgota
de asas
...
*
...
Quieta e vasta
a flor ignora
o dia
que passa
...

Mel do Melhor 08: JOSÉ GOMES FERREIRA

2005-12-31T23:59:00.000-03:00

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A oitava edição do Mel do Melhor apresenta José Gomes Ferreira (1900-85), mportantíssimo escritor, poeta e ficcionista português, natural do Porto, contemporâneo de Fernando Pessoa. Formou-se em Direito em 1924, tendo sido cônsul na Noruega entre 1925 e 1929. Após o seu regresso a Portugal, enveredou pela carreira jornalística. Foi colaborador de vários jornais e revistas, tais como a Presença, a Seara Nova e Gazeta Musical e de Todas as Artes. Esteve ligado ao grupo do Novo Cancioneiro, sendo geral o reconhecimento das afinidades entre a sua obra e o neo-realismo. José Gomes Ferreira foi um representante do artista social e politicamente empenhado, nas suas reacções e revoltas face aos problemas e injustiças do mundo. Mas a sua poética acusa influências tão variadas quanto a do empenhamento neo-realista, o visionarismo surrealista ou o saudosismo, numa dialéctica constante entre a irrealidade e a realidade, entre as suas tendências individualistas e a necessidade de partilhar o sofrimento dos outros.

...

Os poemas que o Mel do Melhor irá apresentar fazem parte do livro Areia, de 1938, que está presente no primeiro livro das obras completas de José Gomes Ferreira, entitulada Poeta Militante.

...

Não custa lembrar que o poeta brasileiro Carlos Felipe Moisés (futuramente também por aqui) escreveu um ensaio à título de doutoramento chamado Poética da Rebeldia - A trajectória militante de José Gomes Ferreira, ensaio que foi editado pela Moraes de Lisboa em 1983. Vale conferir.

...

Mais sobre o vasto poeta português, cujo centenário de nascimento se deu há cinco anos, encontra-se nos sites As Tormentas, TriploV e O Canto, todos de além mar.

......

Ainda mais haverá na comunidade José Gomes Ferreira no Orkut, bem como na comunidade o Mel do Melhor, também por lá.

...

José Gomes Ferreira: AREIA: I

2005-12-31T23:28:00.000-03:00

...
Arde, arde bola de lume
a fingir de rosa numa planta
alheia às diretrizes
do mistério do estrume.
...
E tu, minha voz, canta
- sem pensar nas raízes.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: VI

2005-12-31T20:30:00.000-03:00

...
Árvore seca
pendida do muro,
um dia - quem sabe? -
talvez o sol
caia do céu
para ficar preso
pelos cabelos
num dos teus ramos...
...
Árvore sem fruto,
não desesperes.
O nosso destino
é um sol enforcado.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: VII

2005-12-30T20:40:00.000-03:00

...
Olho para o céu imenso
com desespero comovido.
Aquela nuvem sou eu que a penso
ou nada tem sentido.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: VIII

2005-12-30T20:34:00.000-03:00

...
Com o mar,
as curvas das ondas
e o dorso dum peixe ao luar
fiz uma deusa
que criou o mar.
...
(E depois deitei-me ao comprido
com o mistério resolvido.)
...

José Gomes Ferreira: AREIA: IX

2005-12-29T20:35:00.000-03:00

...
Volto para trás
nesta paz
de ver nos meus passos
o único sinal profundo
da tarde lilás.
...
Que bom! Hoje não quero salvar o mundo.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: X

2005-12-29T20:34:00.000-03:00

...
Porque é que este sonho absurdo
a que chamam realidade
não me obedece como os outros
que trago na cabeça?
...
Eis a grande raiva!
...
Misturem-na com rosas
e chamem-lhe vida.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: XIII

2005-12-28T02:05:00.000-03:00

...
Alegre e duro
- na embriaguez dum prado trémulo de sol
onde a névoa salta dos relinchos dos cavalos
com flores nas crinas perfumadas das deusas...
...
Alegre e duro
- num mundo que começou agora mesmo ainda sem morte a florir nas árvores
nem caveiras atiradas por um fantasma da lua para os poços.
...
Alegre e duro
- na exaltação dos teus olhos - mulher que passas -
verdes como duas chicotadas na erva.
...
Alegre e duro
- capaz de todos os egoísmos da solidão do sol
que só de longe ilumina os combates sagrados.
...
Alegre e duro.
Sim, alegre e duro.
Inutilmente alegre e duro.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: XIV

2005-12-28T02:00:00.000-03:00

...
Acuso-te, realidade,
desta noite longa
a estender-se de estrelas
até o frio do espanto.
...
Acuso-te de seres um sonho alheio
que não cabe no meu canto.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: XV

2005-12-27T02:11:00.000-03:00

...
Ah! só um segundo
com o mundo
de acordo comigo...
...
E até os homens dormiriam nas nuvens
a ver o vento a ceifar o trigo.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: XX

2005-12-27T01:05:00.000-03:00

...
De súbito, o vento
num vôo de céu
desfez em pó
o sol da fogueira,
na estrada a arder...
...
E eu parei estremecido
num esperar de mistério.
...
Que vai acontecer?
...
A criação na minha frente
dum novo ser
soprado de azul?
...
... uma árvore diferente
com raízes de ar
e flores com asas?
...
Mas não. Mas não.
...
O vento, o pó e os homens
só sabem repetir
o eterno alicerce...
...
A Imaginação
não torna a acender-se.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: XXII

2005-12-26T23:30:00.000-03:00

...
Ó vento que trazes os gritos do mundo,
pois não vês que quero esquecê-los?
...
Ah! prende-os, prende-os no pinhal
onde anda toda a noite
o Remorso que chora,
e vem depois despentear-me os cabelos
subtil e doce
com os dedos dançantes
de mulher voadora...
...

José Gomes Ferreira: AREIA: XXIII

2005-12-26T18:33:00.000-03:00

...
Paisagem de muros e de cães
a ladrarem pelo céu
- propriedade azul
de todos os desgraçados.
...
Árvores escondidas
que o vento desenha em perfumes
no silêncio do sol.
...
Sebes de silvas e piteiras
ainda com o ódio primitivo
de quando o mundo
era um planeta de florestas e de pássaros,
e o homem um intruso,
um ser ilógico
sem raízes nem asas.
...
Hoje esse homem sou eu,
sem terra para pisar,
sem sombras para dormir,
sem frutos para comer,
sem flores para cheirar,
sem fontes para beber
- perseguido por todos os muros do mundo
numa paisagem de lagartixas.
...
Hoje esse homem sou eu.
...
O céu, ao menos, não tem muros.
E as aves não riscam fronteiras
nem põem vidros partidos nas nuvens.
...

José Gomes Ferreira: AREIA: XXVII

2005-12-25T23:02:00.000-03:00

...
Entra, realidade, entra
com pés de névoa
na minha combustão do desalinho...
...
Entrem, árvores.
Entrem, pedras.
Entrem, fragas.
Entrem, sóis.
...
Entrem, entrem nesse cadinho de nuvens
onde tudo se transforma
em alma que começa...
...
(...para amanhã ter a ilusão
de que o mundo é um sonho sem forma
a sair-me da cabeça.)
...

José Gomes Ferreira: AREIA: XXXII

2005-12-25T11:08:00.000-03:00

...
Sei lá cantar
a ilusão
dos meus problemas
- sem algemas
no chão.
...
Sei lá cantar
o que há em mim de sombra mais secreta
sem sentir o peso do planeta
no meu bandolin.
...
Já não sou eu que canto
- mas o espanto
do homem em mim.
...

Mel do Melhor 07: Paulo Hecker Filho

2005-12-24T10:57:00.000-03:00

...

O Mel do Melhor apresenta Paulo Hecker Filho, falecido na última segunda-feira (12/12), aos 79 anos, que é figura singular e múltipla das letras gaúchas: poeta, escritor, tradutor, dramaturgo, jornalista, cronista e crítico literário. Como não podia deixar de ser, serão apresentados vários poemas do livro Perder a vida, livro que, ainda na década de 80, encerrava um silêncio de mais de 20 anos em publicações e que, quase unanimemente, é considerado o seu melhor livro poético.

...

O Sidnei Schneider apresenta alguns poemas e faz alguns relatos sobre o Hecker. Vale conferir.

...

Paulo Hecker Filho: E EU, QUE NADA DISSO FIZ...

2005-12-24T00:36:00.000-03:00

...
Uns constroem cidades,
outros universais sistemas.
Fundam universidades,
têm históricos amores,
recebem todos os louvores,
fazem fortuna ou poemas.
...
E eu, que nada disso fiz
e sem ter qualquer defesa?
Eu, que fui sendo feliz?
Eu, que perdi a vida...
.....................Que beleza!

Paulo Hecker Filho: ANTES DO NADA

2005-12-24T00:32:00.000-03:00

...
Um dia a mais! Um dia a mais! ... Deixai-me
ver o sol que amanhece e o sol que morre.
Deixai-me, ainda uma vez, olhar o mundo,
as ruas, a cidade, a paz dos verdes.
Deixai-me a luz tão minha das estrelas,
as mesmas que estiveram sempre lá.
Deixai que eu fale ainda com os amigos
e sinta na amizade a minha vida.
Deixai que ainda relembre nas amadas
seus momentos de amor
em que se transformam na Beleza
e me deram a glória que não tive.
Deixai que ainda uma vez beije meus filhos
que beijo desde antes de nascerem.
Um dia a mais! Uma hora a mais, mais um minuto
deixai-me neste excesso de estar vivo!
...

Paulo Hecker Filho: PEQUENA ETERNIDADE

2005-12-23T00:31:00.000-03:00

...
Amar, e sentir à luz da tua graça
o instante que fica à medida que passa.
...

Paulo Hecker Filho: ESCUDO QUE TEU OLHAR MAIS DOCE DESPEDAÇA

2005-12-23T00:25:00.000-03:00

...
A haste ergue o grito amarelo do cravo
e as coisas recuam de eco na sala.
Ah, se trouxesses a ventarola de tuas ternuras imprecisas,
eu beijaria o luar sonhando como uma criança cega entre teus dedos.
Tira da boca o seio das minhas excitações contraditórias,
joga a cabeça com os cabelos para trás do que sabemos de nós mesmos.
Quero-te eu, mas eu disperso de mim, vulnerável em tua cristã inconsciência.
Pois não é sumir o que eu quero na noite com que envolvi a sala num suspiro.
Não. Talvez se trouxesses a tua boca oferecida numa bandeja de prata,
eu a tomasse como não tomo o cravo vagindo amarelo de dentro das minhas indecisões
e verias que meu olhar diria amo quando não sei se me importo.
...

Paulo Hecker Filho: AS AGONIAS EFÊMERAS

2005-12-22T22:31:00.000-03:00

...
Quero te beijar mas não te quero beijar pois sei
que se te beijar estarei beijando o beijo que te daria,
tão longe estou, meu bem, longe e ainda comovido
por exemplo com a ânsia das pedras lavradas
que nunca se lerão, uma ânsia paciente,
uma ânsia comovedora. Sorri,
sorri que encerro em minha jaula das feras
o teu sorrir dramático e ausente como
a minha alma que vai te beijar e deixa
mas acaba vencendo a distância intransponível
como muda o sorriso com que nos matavas.
...

Paulo Hecker Filho: MÃE

2005-12-22T22:27:00.000-03:00

...
Eu só sei te abraçar como um menino.
...

Paulo Hecker Filho: O MAR

2005-12-22T22:21:00.000-03:00

...
O mar, e eis-me por desterrado.
...
Adeus, árduos futuros, que o passado se apaga;
qualquer dia, ante o mar, perde sua data.
...
Não é a vida o mar, é o outro lado,
o que se amou e odiou tornado em grande,
o tempo feito espaço, o fim do tempo.
...
Aos que não resistiram dou a mão
e entramos pelo mar.
...
Mas o mar é do mar.
Eles souberam só o que soubemos:
a praia, o céu, a água, o imenso. O mar.
...

Paulo Hecker Filho: EU DIRIA PÁRA

2005-12-21T01:25:00.000-03:00

...
Se fosse possível,
eu diria pára.
Mas nada detém o mundo.
Nem um coração que pára.
...

Paulo Hecker Filho: CÁLCULO

2005-12-21T01:22:00.000-03:00

...
Ao escolher tua vida,
também viste a duração.
Os cinqüenta era a medida
pra esgotar o coração.
...
E completaste o teu prazo
sem ter esgotado nada.
Já ganho pelo descaso,
nem notaste a hora marcada.
...
Não erraste calculando,
a vida é que foi traída,
e a ela te condenando
se vinga da tua vida.
...

Paulo Hecker Filho: CHARITAS

2005-12-21T01:18:00.000-03:00

...
Aos vinte, no Natal, eu refazia
um a um os trabalhos de jesus.
Amava a um mundo que sequer me via,
embora o amor me rodeasse de luz.
...
Abria o coração e as mãos abria
na ânsia de outros corações tão nus.
Mas a Terra bastava à maioria
e eu tinha de ocultar a nossa cruz.
...
Hoje, que a idéia do Deus me abandonou,
continuo sozinho a sacra-via
com a mesma cruz de amor que me pesou.
...
No entanto, se outra vida me ocorresse,
viver fora do amor não quereria,
mesmo morrendo mais que se morresse.
...

Paulo Hecker Filho: Ó NOITE

2005-12-20T15:04:00.000-03:00

...
Ó noite teia escura das lágrimas
Avesso e por isso revelação
Fogueira vagarosa
queimando o que trouxe o dia
cada dia
Ó noite leite de seio negro
mas és tu que nos bebes
Noite estendida aos pés da lua
realizada como uma escrava
Tiara alva no céu noiva do eterno
com dedos de sombra na boca
fazendo do tempo passar os amantes
Espora dos ladrões
licença dos viciados
frio dos pobres
no entanto serenando os rios
escovando os cabelos das árvores
adiando os dias temíveis
ó noite que concedes
e que isolas....Noite
...
desiste-me....desiste-me!
...

Paulo Hecker Filho: IREI SEM VERSOS

2005-12-20T14:59:00.000-03:00

...
Rilke, meu caro,
que com tanto cuidado
construíste a tua morte,
desculpa
a quem desiste da sua.
...
Ganhar a morte
é organizar a vida.
A mesa posta,
como cada coisa em seu lugar,
como Bandeira soube acabar.
...
Eu não.
Nem sei os lugares certos,
mal me conformo comigo.
Se entro em foco num instante,
no seguinte já saí.
E as coisas dançam
sua valsa entontecida,
inquietas e inquietantes
como a vida.
...
Nem os anjos,
caro Rilke,
se eu gritasse.
Completaram seu tempo de serviço,
douram as asas nas nuvens,
deixam de se importar.
Nem a rosa
que espinha o gran finale
como um verso de ouro.
Irei sem versos.
...
Irei perdido
como agora e sempre
em minha própria vida desatada.
Irei sem sorte,
de braços nus
lutando contra o nada.
...
Porque mesmo na morte,
amei a luz.
...

Paulo Hecker Filho: UMA SAUDADE

2005-12-20T14:57:00.000-03:00

...
Vim cheirar teus cabelos.
...

Paulo Hecker Filho: A CRIANÇA SUBMERSA

2005-12-20T14:53:00.000-03:00

...
Fui andando em mim
até que uma criança de colo
coube em meus braços.
Em seus olhos havia
a distância e o pavor
de uma criança.
Fixei-os. Choravam.
E aos dois nos mergulharam
na ignorância.
...

Paulo Hecker Filho: A CURA DA LEPRA

2005-12-19T11:32:00.000-03:00

...
Beija ao leproso em ti.
...

Paulo Hecker Filho: A CURA DA POESIA

2005-12-19T11:31:00.000-03:00

...
Basta ser empírico
para enxugar a lágrima no ar lírico.
...

Paulo Hecker Filho: CIDADE À NOITE

2005-12-19T11:27:00.000-03:00

...
O 18o. andar da avenida Paulista
inverte o céu.
Pousa no chão o cesto de estrelas
na negra noite da lua nova.
...
Debruço-me à janela. O fôlego
se joga lá do alto.
...
Tudo isto,
ó tempo fecundo e dor de cada dia,
tudo isto
para estrelar o chão nuns olhos?
...
Desta surpresa em forma de janela,
São Paulo é tão inútil como o céu.
...

Paulo Hecker Filho: O CINZA

2005-12-19T11:23:00.000-03:00

...
Eu sempre preferi esta névoa sem névoa,
este ar enfim humilde como o humano.
Me diz mais do que a chuva,
a chuva hostil, mas doce de se olhar,
a chuva forte, que embriaga beber.
Me diz mais do que o sol,
cuja glória excessiva nos obriga a outra glória.
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Eu sempre agradeci no fundo mais ao cinza,
como quem se surpreende com uma dor que alivia.
Me atrai com a sonhadora força de um pecado,
e quem sabe é um pecado, o pecado mortal...
Ó cinza, ó puro cinza, que és o tempo sem tempo,
o tempo enfim sem tempo,
tão macio como a morte.
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Mel do Melhor 06: Fiama Hasse Pais Brandão

2005-12-17T23:48:00.000-03:00

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A sexta edição do Mel do Melhor traz Fiama Hasse Pais Brandão, uma das poetas portuguesas mais importantes do século XX. Serão apresentados poemas do livro Cenas Vivas, editado em 2000 pela Relógio d´Água e vencedor no mesmo ano do Grande Prémio de Poesia APE/CTT e o Prêmio P.E.N. do Clube Português de Poesia.

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Muito sobre ela: aqui e aqui.

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Alguns poemas do primeiro livro dela, Morfismos, foram publicados pela Zunái. Veja.

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Praxe: comunidade Fiama no Orkut.

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Fiama Hasse Pais Brandão: ROUPA

2005-12-17T16:52:00.000-03:00

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Aquela saia roda
como o topo do moinho de pás,
o que em mim confirma agora
que o vento me reveste.
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Quando depois do nascimento me vestiram,
a roupa então em mim resplandeceu.
Mas estava nua, sem cambraia
ou a memória simples dela nos sentidos.
Nua e solene, com a roupa alheia
em tomo do meu corpo. E ignorava
valor, matéria e as pompas
que entregam roupas e versos ao comércio.
Acreditava só que o gesto amado
de me cobrirem de panos ao nascer
seria a minha glória
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O pequeno velo de roupa é
o da imaginação. Vestiram-me
para me velar, como janelas afloram
nas casas ou como a palha envolve
medas. As escassas vestes
nas montras eram também
sinais da imaginação. E a linha
nas mãos da costureira assim
imaginada era.
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Tão devagar cosia pelo traço do giz
a máquina que os pés moveram balançando
quanto os meus olhos devagar seguiram
o traçado dos pontos e o meu espanto
de ver a ordem surgir dos riscos soltos.
O rosto atento caía sobre o pano
que pouco a pouco me tomava a forma
do meu corpo tocado pela luxúria
de tão belos cetins, veludos
inverosímeis e, como tudo o que
a memória gera, fontes de dores.
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O tépido calor cobre-me
por fora de tules em flor.
As folhas do loureiro ridentes
assemelham-se ao meu vestido
de verde cassa. Agradeço, pois, às bocas
de parentes os nomes ditos.
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Todas as roupas usadas
próprias do Verão são aquele
vestido único, porque me haviam dito
que ao entrar pelos olhos
ele me cobria de fulgor.
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Com a saia de tobralco leve passei
entre as nossas hortas, águas do poço,
coisas da quinta tão diversas todas.
E amei cada um dos vários nomes,
e também as palavras especiosas
que na retrosaria designam o belo fio
e aquelas que me mostravam os tecidos
em sequências de alucinações novas.

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