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QUARTA PARTE
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O homem, monótono universo,
Crê alargar seus bens
E de suas mãos febris
Só brotam fins que não têm limites.
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Preso sobre o vazio
A seu fio de aranha,
Não teme e não seduz
Senão seu próprio grito.
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Repara a ruína alçando tumbas
E para pensar-te, eterno,
Não tem mais do que blasfêmias.
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(1928)
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